Не люблю Дни Рождения... мама...

О! Как я не люблю, мама!..
Как я ненавижу, мама… Дни Рождения, которые назойливо и неумолимо подкрадываясь, щёлкают меня вдруг, залихватски подмаргивая и разнузданно веселясь.
Мол, ну что, дорогуша! Ты-то, небось, думал, что тебе сколько?
А тебе - сколько?
Да нет, дорогуша, тебе-то уже… ведь…
И щёлк!..
Только что… Недавно, ведь… Совсем недавно… Неужели год прошёл? Неужели?..
И - щёлк!..
Что? Опять? И куда всё проходит? И ничего не вернуть… И не минута малая, не день в никуда уже… не месяц - год…
Щёлк по носу с ухмылкой жизнерадостной.
А вот и я, дорогуша! Давай справлять меня, давай веселиться!.. Гостей понаприглашаем… Я же - твой! Тебе от меня никуда, ведь… от дня рождения своего… дорогуша!..

Вы замечали, что всякая сволочь, которая хочет зачем-то вам в душу влезть, всегда почему-то придумывает вам уменьшительные имена. Да такие, какие-нибудь, какие вы и не слыхом не слыхивали…
А им привычнее… Это способ у них такой, чтобы вас…
Меня это и не раздражает уже даже… Но, всегда с удивлением на сволочь такую смотрю, которая и не думает обо мне вовсе, и внимания не обращает, а пытается имя моё исковеркать назойливо-ласкательным уменьшительством… И меня как-то коверкает, под себя подминает…
Дружочек!.. Дорогуша!..

И каждый следующий день рождения… А я и не успел-то ничего ещё толком… А он уже здесь…
Щёлк!
Как счётчик неумолимый, поставленный кем-то и включённый на безжалостность…
Щёлк!
И друзья уходят в никуда… И люди, которых любил, ведь… уходят в небытиё… А, я…
А мне - щелк!
Издевательски так, по носу… День рождения-то, приходом своим - и не спрятаться никуда.
Ничего, мама! Мы всё равно молодые! Мы в другом измерении навечно, где нет ни прошлого, никакого… И никакое время нам… никакие сроки…
Нет сроков у любви, мама! У любви - вечность…
А дни рождения - это не для нас, это для них, для которых и дни рыболова-спортсмена, и дни радиолюбителя… Для них даты все… Чтобы справляли они их, чтобы отдыхали натужно, чтобы забылись в отмечании. Чтобы забыли… что отмечать-то нечего - не сделано ничего - пропущены годы…
Да, нет, ведь… Почему же пропущены-то - накоплено же что-то - статуэтки какие-то по полочкам, картиночки по стеночкам… А годы, как хлам, как мусор ненужный выкинуты куда-то… куда-то…
Куда-то выкидываем годы свои… наши…
Только… я не… Нет, я не… не обвиняю никого… Нисколько… нисколечко…
Я просто смотрю…
Смотрю на всё это…

Мама, они суетятся так… Они нас не видят, мама, как мы сидим с тобой обнявшись на краешке нашей молодости… мама… На самом краешке… молодости нашей… юности нашей… Самого времени такого нашего, знаешь?..
Я положил голову тебе на плечо, мама - они нас даже не замечают… дни рождения какие-то… какие-то даты непонятные…
Смотри - они мимо нас с тобой…
Они - мимо, смотри… Они чувствуют, что не нужны тут… Не нужны они нам, мама!..
Нам и без них хорошо так!..
Нам хорошо, мама!.. Нам же из нашей молодости никуда…
А, дни рождения…
О! Как я ненавижу Дни Рождения