С л он

Бессилие неба… игра слов…осколочность снов. Холод оков сковывающих душу в хрупком теле… следы на песке ни что иное как отражение мысли…как ожидание того что все пройдет…остается только ждать….жизнь поделенная на бесконечное множество фрагментов и есть вечность к которой столь стремятся.
Спящий слон видит длинный сон… к небу брюхом лежа... Чайки слетаются…лишенные моря обживаются в печали….городские помойки располагают…
Нервы… напряжение читаемое по губам….
Кривая искры нет-нет да промелькнет в глазах…трещинки обветренных губ…отсутствие необходимых слов вынуждает молчать. В жизни много чего не понять…
Остается терпеливо ждать....Смотреть, как стрелки медленно сонно-нехотя переползают с одной цифры на другую…Но вопрос чего и зачем стоит ждать?...
Изобилие исправлений и отсутствие возможности начать с нового листа... С течением время замедляет свой ход…притупляется восприятие мира, перестает существовать чувство меры….
От солнца на коже остаются следы…
Уже сутки молчат часы…их распятые стрелки больше не отмеряют время… оно умерло у них внутри… навсегда замерло камнем в груди…висит тяжелыми гирями на цепи…даже не шелохнется…
Пение воли переходящее в грозное шипение приходящей грозы…воспоминания носят зачастую серый грязный от пыли ушедших дней цвет…