складчина

Выброс желчи в космос, охарактеризованный актёром пыльной долины, пропетым на дыхании в куплет, Поэт растёрт на гранулы, разлит по облакам планеты, процежен, побит до каждой клетки существа.
Здесь всё так и было.
Живые пили шампанское с 1535 года, улыбка не сходила с их лиц, уже те ткани побледнели, открыли яркость белого, костей.
Вы не понимаете меня, кричал немой человек и размахивал руками, люди проходили, проглядывали, приостанавливались и перешёптывались с маскарадными лицами.
А он всё кричал, пытаясь донести то самое, что считал абсолютным и настоящим:
Зачем с омерзением смотрим на других. После пути пройденного в миллионы лет, после самобичевания ежеминутного
злобой гнилой, ненавистью, после всего, что с вами сделали ваши родители и природа – пусть не нарочно,
любя...

Заблудился человек в нажитой помойке и корежится нелепый в остром углу. И ноет всё, что тяжко ему, больно, неправильно… обиженно молчит, вытопыривая губы, скулит по бессмысленно проживаемому. Нет ему дороги, не нужна она, заброшенная, поросла уже кустарниками, завалена окурками сотню раз. Только и может презирать, обсуждать, а сам зеркала боится.
Увядают, так страшно увядают, вместе с ним мечты и любовь, видимо легче выбирать этот путь.
А я не смотрю на вас и отворачиваюсь.