Моя ненависть жила в глазах. Она гуляла через железо в руках. Стены белых, забытых книг, поглощали усталость на миг. И трухлявая мечта поколенья, прогноила неоновым рвеньем. В кругу мертвецов, в плену своих мыслей. От начала к концу, незаконченность циклов. И движенье как цель, побег ради смысла. Ожидание гнёта, полёт ради строк, но нет в этом точки, одни запятые. Фанатичные догмы, иллюзии тупые. Смешные парады, плакаты большие. Но слова все пустые и на этом конец.
Возможно
© Copyright: Генри Лэтом, 2008
Свидетельство о публикации №208062200013
Свидетельство о публикации №208062200013
Рецензии