Бессилие
А Глеба это все так же мучало. Но больше всего угнетало то, что сейчас он и писать не мог. Раньше были рассказы. Стихи. Сейчас - глупое рифмоплетство и неумение написать что-то более или менее связное. Только боль, выпущеная в ритмичный стук клавиш и попытки игры на раздолбаной гитарке. Несвязные мысли на экране компьютера - просто чтобы не сойти с ума. И сигареты - успокоители - чтобы опять не забрали в дурку... И снова музыка... Такая своя, но все-таки чужая, до боли чужая. Ведь он понимает, что лучше он сам никогда не сделает. От этого порой больно, но приходится опять же это переживать, врубая более быстрые и резкие песни и делая из ненависти к себе - ненависть к окружающим. А после бешенства - снова бессилие, и часто слезы, потом попытки сна, сново музыка - снова бешенство. Все теряется. Он никто.
Его чувства - ненастоящие. Как у девочки-подростка, которая их сама себе навязывает. Какая глупая истерика. Снова голос в голове "Глеб, ты же всегда спокойный, что с тобой сегодня, черт возьми, такой, идиот???". "А ничего!! Что нельзя, да. И у меня - вечно стебущегося и холодного не может быть чувств - любви там?? Что, не привыкли видить меня таким, суки?!" Он ненавидел себя, свое глупое, да просто никакое, так называемое творчество. Все эти неизвестно откуда взявшиеся сопли в стихах. Хочется взять и к черту все это все удалить - причем не только из компьютера, но и из памяти. Раньше любой рассказ - лучше оргазма. Сейчас - хуже пытки. Он - никакой. Идиот. Придурок. Тупица. Никто.
Свидетельство о публикации №208062600344
Мария Дель Мар 27.06.2008 05:49 Заявить о нарушении