Самый первый рассказ

Был вечер, закатное солнце уже начало уходить за горизонт, озаряя всю округу золотым свечением. Город – муравейник потихоньку ложился спать, люди исчезали с улиц, голоса города утихали, чувствовалось приближение ночи...

В тот же самый момент, на крыше одного заурядного ,изрядно потрепанного временем, домика сидел некто, издалека похожий на человека.

Не боясь упасть, он сидел на самом краю крыши, свесив свои босые ноги вниз, Все бы было нормально, если бы не одна деталь – у него были крылья.
Огромные, почти белоснежные, покачивающиеся в такт ветра крылья , росли у него из спины.
Это был самый настоящий Ангел
.
Сидя на краю пропасти и держа в зубах тлеющею сигарету, он смотрел на закат, который отражался в его глазах, делая их огненно-золотыми.

На его усталом лице отражалась вселенская тоска того существа, которое вот уже тысячелетие забирает души умерших и переправляет их за грань миров, в то место, о котором даже ангелы не знают.

Делая затяжку за затяжкой, Ангел вспоминал то время, когда его ныне скучная работа казалась ему столь важной, что он всерьёз думал о том, что он сможет делать ее вечно.
Но он глубоко ошибался - любая вещь, будь она хоть бесконечно хороша и прекрасна, со временем приедается, тоже самое случилось и с ним.

Его больше не волновало то, что говорили ему умершие, их мольбы, их благодарности, ему было наплевать, как и на весь этот мир


Ангел всматривался в этот старый город, в его старинные улицы и улочки и думал о том, что как бы город не менялся, закаты оставались все теми же. Золото, закат все кругом превращал в золото, которое было намного теплее и ценнее обычного.

И в то время, пока город купался в лучах заката, Ангел на минуту забывал обо всем и заворожено и неподвижно смотрел на зарево , лишь только его крылья покачивались на ветру.