Смотри на цветок

Представьте себе, что вы идете поздним вечером (да, вечер обязательно должен быть еще и пасмурным – когда основной цвет вокруг – серый) по берегу озера – тишина, кувшинки, слышно только, как плещется рыба и жужжат комары.
На берегу озера стоит дом. Вы подходите к нему, открываете дверь (по-прежнему все тихо-тихо). Раз – а за дверью в разгаре какая-то пати – запахи, музыка, яркий свет, вокруг тебя много людей – все радуются и веселятся.

Сделав первый шаг из аэропорта Нью-Дели на улицу ощущаешь примерно тоже самое. Вокруг много всего. Гудки машин. Бьющий по ушам шум моторов скутеров (это наверное круто – снять глушитель). Цветы. Яркие сари. Необычные женщины. Улыбки. Громкая речь. Музыка. Запахи – пряности, благовония – или просто сам воздух какой-то другой. И много - нет, не так - ОЧЕНЬ МНОГО людей вокруг.

Пытаюсь представить, как ощущали себя простые тверские мужики, которые приехали сюда много лет назад вместе с Афонасием Никитиным. Стоят – бороды клином, в лаптях, рубашках льняных. В руках соболиные шкурки какие-нибудь – абсолютно здесь никому не нужные. В моей мысленной картине за поясом у них топоры (Почему? Зачем? – ну да ладно- топоры, так топоры). Глаза большие – грудь колесом. Доехали! Индия, блин. Посылаю им мысленный привет – улыбаюсь и иду дальше.

На второй день привыкаю и начинаю видеть Индию уже по-другому. Нищета, грязь, антисанитария такая, что бактерии вырастают размером с таракана – их практически видно невооруженным глазом.
А запахи … бр-р… Коровы и правда лежат на улицах. Что едят – непонятно, травы-то нет. При мне одна худая-худая, ребра почти прорывают шкуру, меланхолично пережевывает старую газету. Под деревом на корточках сидит здоровенный индус – так… в эту сторону не смотрим. Ага .. в эту тоже лучше не смотреть.

Обращаюсь к индусу-гиду – говорю ему что-то типа: «Э… грязновато-то у вас здесь как-то, батенька».

Он показывает мне на ярко-малиновый цветок ,распустившийся на ветке дерева, и говорит:
- Смотри, какой красивый цветок!

А мне в ответ сказать и нечего.