Последний полёт

Он летел над синим будто бы бездоным морем, которое колыхал северный ветер... Лазурные чистые волны, казалось, играют в догонялки друг с другом. На игру солнечных лучей с водой можно смотреть бесконечно долго. Он и хотел бы смотрет на него... Смотреть пока не ослепнет...
Свежий, невероятно свежий воздух... Он тёплый и холодный одновременно. Кажется, что настолько захватывает дыхание только свобода.Это нельзя описать словами. Можно только почувствовать. Любой человек отдал бы полжизни, чтобы ощутить такое. Жаль, что не один из них не знает этого чувства. И никто... никто не может вдохнуть полной грудью чуть солоноватый воздух. сколько раз вдыхал он его?.. И что чувствовал... свобода просто сводила с ума. Можно было совершать любимые безумства и упиваться ими. Но не теперь...
А небо?! Сегодня оно было просто невероятным. Ни единого облачка. Только его плотная голубизна и желтая клякса солнца... Когда он был совсем юн и глуп, то почему-то хотелось высунуть шершавый язык и лизнуть пятно света. Теперь хотелось просто насладиться тем, что оно по-прежнему режет глаза, если смотреть долго.
небо было его стихией. Всю жизнь... И опять же, любой отдал бы всё, чтобы слиться с ним воедино. Стать частью этого бестелестного покрова.
А он... он чувствовал всё это не один раз. Ценил и любил. И знал... знал, что это в последний раз.
Никогда он не увидет солнца больше. А ветер не будет бить его по загрубеашей чашуе. От этих мыслей большое сердце сжималось и билось с какой-то тянущей болью...
Он стар. Слишком стар, чтобы надеяться на что-то. И помнил он ещё то время, когда люди понимали природу и слышали ритм, который она задаёт.. слышала её музыку и говорили, двигались, жили!.. в такт ей. Ностальгия. Ностальгия...
Сейчас он не хотел об этом думать. Но почему-то вспомнил, что однажды люди посчитали себя разумными.. Только себя. Впали в гордыню...
Не думать. Зачем эта суета?.. Она точно не скрасит последних минут... И он всё сильнее растворялся в созидании...
Жаль, что нельзя парить на огромных кожистых крыльях... Надо бить ими из последних сил. Бить ими о воздух, чтобы лететь. Он тяжело выдохнул. И не вырвалось дыма.
Тоска... когда-то он мог греть себя в холодные очти собственным дыханием...
А это самое обидное. Что он за существо такое, если в нём затухло пламя?!
Хотелось презирать самого себя. Но он знал, такое рано или поздно будет скаждым. Старость.
Он знал теперь всё. Такая долгая жизнь... только опыта. Но он не нужен вовьсе. Ничто не дарит ему теперь таких чувств как раньше... Разве что этот синий шатёр над головой...
Он кружил над морем... Кружил не зная только того, что с ним будет после... Может он срастётся с камнями или станет водорослями... А может станет кормом для маленьких рыбёшек...
Он понимал лишь то, что будет скучать по небу. Скучать по тому, что он умеет чувствовать глубоко. чувствовать по-настоящему. Быть счастливым от эйфории, захватывающей его.
Хотя... чего уж тут скучать? Его ждала Вечность.
Старый дракон не бил больше крыльями.
не было больше безнадёжности. было ощущение того, что его ждут. Там.
Он придал их к бокам и бросился навстречу к морской глубине.
Минута и не было уже кругов на воде...