Пушистый Дождь

Дождь идет давно.
С субботы, с небольшими перерывами, выколачивает он свои незамысловатые мелодии по крышам домов, по разноцветным полотнищам зонтиков, чернит серенький асфальт. Заставляет плакать холодное стекло, глядящее до этого равнодушно на людей, деревья, фонари и птиц, на закаты - восходы... Дождь разный - то мелкий и нервый, пускающий пену по лужам, то тяжелый и размеренный, оставляющий отпечатление величавой грусти на душе, то ливень, прошивающий пространство водяной стеной и срывающий воду с крыш сплошными водопадами. Дожди и прямые и косые, и с ветром и без ветра, нет только грибного, радужного дождя. Город завис в серой мгле и не намеревался пока оттуда выбираться.
Но есть еще один дождь.
Он - отдельный вид: не такой, как все те, обычные виды дождя. Он приходит лишь под вечер, когда солнце падает в серые тучи, птицы рассаживаются на деревьях и зажигается единственный фонарь, пронизывая капли, пролетающие мими него, янтарным светом. Он вежливо, но настойчиво отгоняет тучи стандартных, нудных дождей и приводит свои-никто не может их толком рассмотреть, так как они теряются во тьме, и воображение дорисовывает их до реальности - они, должно быть, мягкие, глубокие и фиолетовые, раз роняют такие дожди, как Пушистый Дождь.
Да, Пушистый.
Он чем-то похож на снег, но не холоден. Он ласков, как кошка, но летает птицей в пелене вечера и шелке ночи. Он никогда не метал молний и не рокотал громом, будя в три часа ночи добропорядочных людей, но внушал к себе теплое, сиреневое и пушистое какон сам, уважение. Внушал ненавязчиво, но твердо, глядя светлыми твердым взглядом фиолетовых глаз с длинными ресницами сквозь свои струи. Я слышу его даже сквозь сон - не ушами, а нервными клетками, слышу кожей и умом - как он постукивает по стеклу, не будя грубо, как прочие дожди, а убаюкивая...
И когда утренний неврный дождик перекашивает лицо задремавшего окна, я не обращаю внимания. Ведь я знаю, что он придет вечером - Пушистый Дождь, такой пушистый, сиреневый и родной, заставляющий звезды плакать от радости...