Блин. com

Как их… эти блины. Всякий раз, как печь, в коме он: не помнит, как. И вроде ингредиенты известны, и масло есть, а надо ли дрожжи – не надо. Вожжи под хвост – прыжком к компу, с помпой в поисковик: блины… как печь блины? Ага, все рецепты на блин.com. Читаем. Блины, пончики, пончи-пиццы, вам с начинкой али без, ре-диез, безе и бес. Волосы мелким бесом. Блины гурьевские, на дрожжах, без дрожжей. Нельзя ли проще, а то вариации уже как рекламные акции. Из ячменной муки, гречишной, пшеничной, овсяной, просяной, гороховой. Ох-хо, издеваются точно.

 Где он им гречишную – для припухлости, видите ли – в шесть вечера найдет. Когда супружница вот-вот нагрянет. Надо бы прислужницу завести – пусть она бы парадом командовала, а он бы дальше в коммьюнитях перлы колол. Как замком по морде – рецепт «красных блинов» - для товарищей из компартии, что ли, с красной икрой, черной и заморской-баклажанной. Жалок он, не надо было соглашаться на ответное тещиным блинам. А-ам! Мама только в чугуне пекла, и эти советуют сковороды особые, чугунные. Дно посыпать солью, прокалить. Проку-то что: чугуна нет – соль это они мне на рану сыпят. Яд. Явств. Яд явств – явственно вижу. Жу… Жду. В конце концов, почему он? Пончики – он. Помпушки, оладушки, завтраки, обеды из пакетиков-полуфабрикатов псевдо-фабрикантов – он. А она – что? Женщина, жена, Женя, Евгения, гений-я, гены….

- Что, Буколиков, я здесь, милый…
- Милая!
- Я!
- Любимая… Моя…
- Я.
- Извини, первый комом.
- Комменты здесь не уместны. А запах, а вкус… вуаля! Таю, я таю, тайною так и оставлю, как ты печешь фирменные свои блины. Дай еще… Йо-ё-ё…
- Женечка, гений ты мой красоты. Ты…
- Ты масло использовал «Идеал»?
- Ты – идеал.
- Я Идиллина. Блин, упало и, разумеется, маслом вниз.
- Я подниму, не вставай – ты устала. Встала. Зачем?
- Вот и Ленин так Надежде своей Константиновне предложение сделал на седьмом блине.
- Мне? Мне намекаешь жениться. Ну, наконец-то я на седьмом…
- На седьмом этаже у соседей третий ребенок родился…
- Давай!
- Что давай?!
- Хочешь второго, третьего, пятого… Давай – я на все готов, в мыслях о тебе, как кот в масле, катаясь. Женя-жена…
- Что, здесь? Прямо сейчас?
- Час…
- Успеем. Тоже – и в загс…

Вечером, в компоте заката весеннего комочком свернувшись, ложкою в ложке другого – десертной серебряной в оловянной столовой. Буколиков, милый, мон плезир для блезиру. Как назовем, если что? Ладушкой-оладушкой-лапушкой-дочкой… Дочкой ли? Но почему? И комом как в горле застряло:

- Идиллина, ты Колобка, пардон, Коленьку нашего из детсада забрала?
- Ах, Буколиков (руками всплеснув). Ах!
- Блин, совсем закрутился-забыл. Сегодня же родительский час. Блины наши, очередь забирать – тещина. Стоп. А что мне тогда весь вечер названивали из ВолКодонска, потом из Лисьих гор, потом с Заячьего острова... Ищут-вертят шарик не могут найти. То Пончу-Пиццу спрашивают, то Оладуш-Удэ... Алло! Да... Пожарная? Какая пожарная?... Вы не туда! Туда?! Как... сгорел... Заживо?!... А, сгорел час ожидания. Как сжарился-сшарился? Шарился? По карманам? Не может быть. Маслице? Какое маслице? Маслице слямзил… Не понял? Ослышался. А, сделать огонь семейного очага потише. Ааа, понял – с Масленицей! И вас так же, и вам не хворать, и вашим деткам. Сейчас-сейчас. Час. Полчаса. Минуточку – хорошо! Идиллина!
- Женечка, собирайся, с Колей все в порядке. В пожарной сидит, бока греет. От бабушки с дедушкой ушел, блин. Застукали свиненыша на поджоге рейхстага.
- Какого рейхстага? Буколиков, оставь приколы свои.
- Какие приколы. Если бы ты была повнимательней к сыну…
- И ты тоже…
- …То знала бы: рейхстагом у них называют развалины завода доменных печей…
- Домены. Какие домены?..
- Да не домены. В домены, точнее, домину ты меня скоро вгонишь (схватил за руку) Пошли!
- Я в коме.
- И я, как видишь, не на коне.
- Как ты можешь меня убивать так?
- Как?
- Словом, как совком
- Совком - ха!