Последний день в Артеке

Тёплый тихий вечер. Эту густое, буквально ощутимое тепло, кажется, можно резать ножом, разделяя его всем по кусочку. Хор цикад выводит всё ту же однотипную "арию", не утруждая ни себя, ни вас разнообразием композиций. Лёгкий ветерок, пробираясь под платье, по мановению волшебной палочки "покрывает" кожу мурашками, которые, не зная, куда им деваться, становятся вашими верными спутниками в прогулке по ночному "Артеку". Кде-то вдалеке слышен ленивый шум моря, отдыхающего от дневного "мракобесия", которое устраивают в его волнах беззаботные "пионеры". Вода устало лижет гальку, осыпая её пенным букетом. Глаза потихоньку привыкают к темноте, как у кошки, иной раз вспыхивая зелёными изумрудами в ночи. При всём и внутреннем, и спокойствии природы, ты изредка, но дёргаешь головой, принимая то куст, то ветку дерева за фантастическое животное с причудливыми очертаниями. Беззвучно вскрикиваешь, прижимая руку к груди. А через секунду уже направляешь свои стопы дальше, навстречу морскому ветру, который, будто из солонки, обдаёт тебя миксом солоноватых порывов, оседая на языке и вызывая желание съесть что-нибудь сладкое. Остановка у светила-фонаря, манящего мошек на свой свет. На лестнице - клубы табачного дыма, которые проворно ловит темнота в свои сети. Быстро темнеет, ночь вступает в свои права, желая дать отдохнуть всему живому, или она просто любит тишину, не позволяя никому её тревожить. На цыпочках бреду обратно, пытаясь не пугаться животных-деревьев, откусывая от тёплого воздуха кусочки. Под ногами шуршат мелкие камешки вперемешку с песком, вдали шумит море, цикады затянули что-то новенькое. А на душе пусто. Кажется, что эта ночь поглотила тебя самого, приняла твое обличие и теперь разгуливает в "тебе" по ночному "Артеку". Рука перебирает камешки и ракушки в кармашке. Скоро будет утро. Я это знаю точно. Но не смотря на это я каждую ночь выхожу в этот другой, пустой и тихий "Артек", чтобы почувствовать то, что невозможно объяснить...