Мотылек

Рядом с ней спал чужой человек. Он как обычно чмокал губами во сне, и это раздражало. Все в нем теперь раздражало ее. Шутки, над которыми она раньше смеялась, были плоскими и глупыми. Ласковые руки казались липкими и холодными. Просто незнакомый мужчина. Он был не нужен, как завалявшейся в сумке старый трамвайный билетик, который выбросить жалко, потому что счастливый.
Разум твердил – «С ним хорошо, спокойно. Он надежный, его любят твои родители, у него квартира, хорошая зарплата. Одумайся…».
Но в душе уже полыхнуло новое чувство, не оставляя место для сомнений.
Другой человек стал центром ее вселенной. Теперь ЕГО звонков она ждала, в ЕГО глазах искала свое отражение, от ЕГО прикосновений бросало в дрожь.
И она тихо ушла без скандала и совместно нажитых вещей, навсегда закрыв дверь в уже прошлую жизнь.

***

Я так завидую ей – девушке-мотыльку, без сомнений и сожалений летящей навстречу неизвестности. Она счастлива. А я давно сожгла свои крылья в огне первой любви и, не решившись лететь снова, устроилась в болоте спокойствия, надежности и неизменности.
Волшебные белые крылья вырастают только у тех, кто готов рисковать и ошибаясь снова и снова, летит навстречу новой любви.