Сказка. Пролог

Закатный город

В закатный час
Там, где-то далеко,
Где волны слиты с морем воедино,
Сквозь водяную пыль,
Раскрашенну лучом,
В волшебной дымке вижу я картину.

Закатный город тайной предстаёт.
Он так манящ и столь недосягаем.
В себе кусочек сказки он несёт.
Об этом мы порою так мечтаем.

Закатный город: музыка, огни...
Пестрейший рынок и веселье карнавала.
Напев печальный, что несёт любовь...
Я это многоцветье представляла.

А чаек крики вырывают из мечты.
Примешиваются к прибоя шуму.
Уходит солнце. Вместе с ним и град,
Давно как будто погружённый в думу.

2 июля 2008 года 02:03

Пролог

«Кап-кап» - капала вода из крана. «Тик-так» - вторили настенные часы. В окна барабанил ливень, закрывший серой стеной горизонт, а растущие под окном деревья царапали своими узловатыми лапами стекло, словно и они хотели погреться у камина с чашечкой горячего шоколада. Только горячий шоколад каким-то мистическим образом, противоречащим всем законам уютного вечера, остыл, а старый камин уже начал забывать, что такое огонь, и был ли он когда-нибудь в этом мире, и не миф ли это… Только озорник-ветер, ворвавшись в форточку свежим вихрем, разметал по комнате золу, попутно скинув со стола охапку старых пожелтевших писем, затушил огарок свечи и умчался дальше.
Не задержался он и на полках, где книги хранили между своих страниц пыльную мудрость прошедших столетий. Ветер взметнул к потолку давно никем не вытиравшуюся пыль, звякнул ключами на гвоздике, и, не желая возвращаться уже изученной дорогой, распахнул окно и вырвался на улицу. Но, будто решив удостовериться в том, что неисследованных уголков не осталось, он залетел обратно, замер на миг и, утвердившись во мнении, что ничего интересного тут решительно нет, оставил на память рыжий кленовый листок и улетел.
Он летел над просторными полями, уже покрытыми осенней ржой, над позолоченными лесами. Он летел туда, к далёким холмам, у подножий которых звенели серебряные ручьи. Он летел туда, где солёный морской бриз грозил растворить в себе, где волны пенились и шипели. Он летел туда, где ещё помнили Сказку. Да, да, ту самую Сказку, которая является к каждому в детстве и оставляет неизгладимый след. Натуры менее романтичные берут на себя ответственность заявить, что сказка-то сказка… детский лепет! Но каждый помнит этот восторг ни с чем не сравнимого ощущения, чуда, которое витает в воздухе, которое каждую ночь приобретает новые обличия, является во снах каждый раз в новых нарядах. Всё это Сказка.
А может забыть её и дело с концами? И не будет в душе уже этой щемящей тоски от того, что всё так просто и понятно, что серое полотно дороги не уведёт на закате в далёкую страну, а всего лишь проводит до следующей остановки, что воздушные замки – всего лишь облака, по воле воображения принявшие формы сказочных сооружений, а в кронах старых дубов в парке никогда не будут жить маленькие эльфы. А? Ну что скажете? Нет. Не забыть её. Сказка живёт в душе. И оттого, что в неё верят, становится ещё более красивой и волшебной. Но в наш век сказки мало кому нужны. Они чахнут и умирают, как опавшая осенняя листва на мокром грязном асфальте. Как разноцветные кленовые листья смешиваются с размокшей глиной, сказки тонут в неверии и отрицании чуда, блекнут, как нарисованное на асфальте цветными мелками солнце под дождём. И с каждым днём они уходят всё дальше, в какую-то неведомую страну, в которую тоже никто не верит, и, как знать, вернутся ли они когда-нибудь назад?

Этот маленький кусочек побережья, вдоль которого шла гряда зелёных холмов, ещё нетронутых художницей-осенью, хранил в себе аромат волшебства. Здесь сказки могли скинуть с плеч свои серые дорожные плащи и узелки. Здесь их ждали.
А ветерок всё летел, унося с собою аромат дождя, давно скошенной травы, палой листвы…