Огорчалка

Не люблю зажигалки... Искусственно, быстро и пальцы не обожжёшь. А не обожжёшь, не почувствешь боли, а не почувствуешь боли, как поймешь, что живёшь... Маленькая коробочка. Кто решил, что размер должен быть именно таким? В коробочке одни брюнетки, их маленькие черные головки уложены в одну сторону, они соприкасаются своими светлыми тонкими точеными фигурками. при невнимательности может показаться, что все они одинаковые. Но нет. Если присмотреться, то видно, что у одной брюнетки прическа немного набок; у тех, у которых откололся кусочек серы, кажется будто нет челочки; у тех, что сера немного растеклась по спичке, кажется будто волосы длинные, по пояс. И фигурки у всех разные. У одних идеально ровные и гладкие, у других с небольшими погрешностями в виде сучков, а некоторые как балеринки, на одной ноге, если у самого их основания отслоилась щепка... И все лежат ровненько, головки в одну сторону, такие свтелокожие своими деревянными телами и жгучие брюнетки своими серными головками... Даже не знаю, какую мне выбрать? Глаза бегают с одной красотки на другую... нет, глаз замылился, надо сначала достать сигарету.

Я сижу одна на веранде одного из богемных, а оттого дорогих, ресторанов моего любимого города. В самом его центре. Но ресторан расположен в очень тихом месте и только еле слышный шум машин напоминает, что это столица... ароматный кофе на белоснежной скатерти. Я всегда заказываю именно кофе. Но никогда его не пью. Ненавижу кофе. Смотрится, наверное, убийственно: молодая женщина, в дорогой своей скромностью одежде, с идеальным маникюром, с небольшим бриллиантиком в платиновой оправе кольца достает из сумки последнего сезона дорогой портсигар. Старый, потёртый, с гравировкой. Достает дорогие тоненькие сигареты и... коробку спичек за 25 копеек.

Не люблю зажигалки. Искусственно, быстро и пальцы не обожжёшь. А не обожжёшь, не почувствуешь боли, а не почувствуешь боли, как поймешь, что живёшь... То ли дело спички. Зажигаешь, прикуриваешь и держишь в руках, пока не догорит и не обожжет своим предсмертным безмолвным криком подушечки пальцев... Красота...

Все лежат ровненько, головки у всех в одну строну и только одна каким-то образом перевернулась и пачкает свою черную шевелюру о ноги других подруг. Её-то я и возьму.

***
--Ну а какая она--девушка твоей мечты?
-- Ну мне бы, конечно, хотелось, чтобы она была добрая, умная, хозяйственная и все дела... А в плане внешности... Хочу, чтобы была брюнетка с ярко-зелёными глазами. Моя первая девушка была такой.

***
Чиркаю её чёрной головкой о бок её домика--загорается. Медленно прикуриваю. Её тельце быстро чернеет, загибается и в расплату за такое зрелище обжигает мне пальцы. Ничего. Я привыкла. Мне не больно.

***
Его первая девушка была брюнеткой с ярко-зелёными глазами, первая любовь, первая женщина. Его вторая девушка-- блондинка с голубыми глазами, его самое сильное и неразделенное чувство. Его третья девушка--старше него и очень умная, образованная. Его четвертая девушка как-то связана со второй и с 4ой он мне изменил, а я простила, кажется. Сколько их было ещё? Я не знаю. Надеюсь, что не больше, чем спичек в коробкЕ. Зачем я знаю о твоих прошлых женщинах?

***
покурила... попустило... вроде бы. прошлое человека, который теперь стал частью твоей жизни никогда не даст покоя ни мыслям, ни сердцу.
Надо сжечь ещё одну, а то заплачу... Ну а что ты плачешь,-- говорю я себе, глядя сквозь слёзы, как через линзу, на ещё одно обуглившееся тело красотки из коробочки,-- почему я не хочу так жить? почему не согласна?

***
Иногда, он называет меня Наташей... особенно во сне. У Наташи ярко-зелёные глаза и черные волосы. первая любовь не ржавеет и именно со своей первой женщиной мужчина всегда будет сравнивать вас... Грустно? Мне тоже.

***
-- А это кто?
--Это? Это Наташа. Моя первая девушка.
пауза. Тупо смотрю на фотографию, где они вдвоем. Никаких чувств. Ни плакать, ни бежать, ни орать... Курить.
--Ааа, понятно.--Как можно спокойнее выдавливаю из себя.
-- Она хорошая...-- задумчиво добавляет он, глядя куда-то в сторону, он не здесь.

***
"Она хорошая"-- думаю я, рассматривая в руках зажигалку. Дорогая, зараза. А что делать? Если при подругах достану коробок за 25 копеек-- засмеют. Люблю поджигать спичку от зажигалки. Так трогательно вспыхивает её прическа и как-то по особенному горит точеная фигурка... Не люблю зажигалки... огорчают они меня... зажигалки-огорчалки

***
последняя... Спалить или не спалить? Ладно, прикурю ещё сигаретку... Затягиваюсь... Думаю... А ведь я не брюнетка, у меня волосы неопознанно-русого цвета. Говорят, красиво. Глаза у меня не ярко зелёные, а просто зеленые, да ещё и янтарный цвет примешался, зачем-то. Я не его девушка. Я его жена. "Значит, я победила?"-- торжественно спрашиваю себя. "Нет"--сама себе отвечаю. Сама мысль, что меня с кем-то постоянно сравнивают... Сравни меня со спичкой! А почему нет? Сравни меня и со второй, и с третьей, и с четвертой!!! Сравни! Скажи! Ответь на моё вопросительное молчание: "Они хорошие!" Скажи, что измена это было "просто так"! Скажи!!! А я надену тёмные очки, чтоб никто не видел мои заплаканные ненакрашенные глаза и буду пытаться строить наши отношения. Строить. Из спичечных коробков, из брюнеток, как ты любишь, как ты хочешь, чтобы хоть раз услышать "Ты хорошая"...
Да нет, что вы. Я не плачу. И не расстраиваюсь. И не обижаюсь. И уже давно не огорчаюсь...Огорчалка сломалась...
...Дорогая, зараза... А что делать?