Котлеты

На кухне жарятся котлеты, и по всей квартире разносится их соленый, удушливо-жирный запах.

Чтобы не ощущать его постоянно, я открываю окно, и долго смотрю вверх. Там - небо с рваными серо-голубыми облаками, которое рассекают стрижи. И где-то рядом, тоже наверху, чирикают воробьи.

Наверное, под крышей. Высунуться бы из окна подальше и посмотреть где...А страшно. Балкона нет, так и выпасть недолго. Было бы забавно - выпасть из окна, глупо умереть от того, что просто хотела посмотреть на птиц. И потом лежать на земле, неестественно вывернув голову, с немым вопросом на лице: "и?..это все?.."

Страшно. а хотя, наверное, самоубийство - лучший способ остановить время... спастись от его безжалостных колес, капля за каплей убивающих нас и отбирающих от нас все - близких, любимых, потом работу, потом силы, а в конце концов - и нас самих.

Оно ведь коснется и меня - подумать только! - ведь у меня есть человек, на которого я стремилась быть похожей - значит, я тоже уязвима для времени. Ведь через каких-то десять лет этому человеку исполнится пятьдесят. Полвека. Страшная цифра. Все, половину прожил, отсек от себя полжизни, отрезал половину пути. Я не могу себе представить, что будет...через эти десять лет. А мне - мне - тоже невероятно! - на тот момент будет лет двадцать семь. Начало....начало медленного умирания. Спуска..вниз, к концу ленты лет, туда, где будет темно, страшно и очень пусто. Куда уже не достанет тепло любимой руки, живого дыхания, слова. Только страх, панический страх, сложенный из кошмарного ожидания смерти, болей, тяжести прожитых лет.

Время, зачем?! Что ты делаешь с нами? И, главное, - за что?..

Я медленно отхожу от края окна. Я вспоминаю запредельно-серьезный взгляд прозрачно-синих глаз этого человека, и улыбаюсь. Какой бы она не была, жизнь все же стоит того, чтоб ее прожить до конца и оставить в ней свой след. Пусть время крошит железными колесами в песок наши судьбы, но на то и жизнь, чтобы бороться с ним.

Значит, жить на свете все же стоит. Надо отойти от края, пересилить себя и зажмурившись, сказать свое гордое: "нет!".

Закрываю окно, ощущаю в руках тепло. На плите шипят котлеты, они, видимо, уже подгорели, но это не имеет значения.

А за окном все чирикают воробьи, возятся под крышей, купаются в пыли. Значит, вечером будет дождь.

Это хорошо. После долгой, удушливой жары это просто спасение.