Дорога в Рай, или рассказ безнадёжного EBM щика

Don't read the warnings, go straight and start to fly
Don't read the warnings, old road to Paradise.
Hocico.

Ты просто не такой, как они. Это зреет в тебе годами, но понимаешь всегда в один момент. Слишком резко. Словно в твоем мозгу, оглушительно щелкнув, сработал некий переключатель. Ты начинаешь ощущать непрерывную жесткую пульсацию. С ее ритмом совпадают твои шаги, твое дыхание, стук твоего сердца. В твои уши втекают мутными ручейками сладчайшие звуки электронного синтезатора. Они затопляют мозг, текут по венам и артериям, они плещутся внутри тебя как чистейший, совершенный наркотик недостижимого будущего. Ты перестаешь адекватно воспринимать нормальную речь - все слова доходят до тебя в чудовищном искажении, словно пропущенные через мощный, сложный процессор. Так они звучат гораздо понятнее. Тебя переполняет мрачная, сокрушительная энергия. Отныне все твои поступки, помыслы, малейшие движения души совершаются под знаком трех магических букв: E B M. Ты берешь бритвенный станок и сбриваешь с головы половину волос. Другую половину нещадно изводишь неким жутким составом, после чего они сначала становятся бело-желтыми, а затем синими. Весь твой гардероб вдруг стал состоять из трех цветов: черного, оранжевого и хаки. На твоих новых брюках столько молний, заклепок и пряжек, что через год их можно будет целиком сдать в металлолом. Твоя безрукавка больше напоминает бронежилет, а рубашка под ней - точь-в-точь как у офицера немецкой армии. У тебя есть огромные, на пол-лица, очки - ты купил их в магазине спецодежды или украл с завода, на котором подрабатываешь. Ты покупаешь обувь за большие, может даже последние деньги. Это сногсшибательные кожаные ботинки, нечто среднее между "гриндерсами" и кроссовками, они делают тебя сантиметров на десять выше. Все окружающие, от матери до случайного прохожего, от твоего вида просто в шоке. Тебе только этого и надо. Сомневаюсь, что ты располагаешь отдельным жильем, поэтому кто бы ни находился в соседних комнатах, они начнут жаловаться на ужасный грохот, не имеющий ничего общего с музыкой. Ты не видишь смысла ругаться с ними, просто перекладываешь диск из магнитолы в плейер, влезаешь в супер-ботинки, накидываешь на плечи что-то вроде бушлата с нашивками на спине,и идешь гулять в заброшенную промзону,или на железнодорожный мост.
Именно таким был я.И оказавшись в той ситуации,в которой,собственно,оказался,я,со своим истинно EBMным мировоззрением,стал помышлять о самоубийстве.Не нужно спрашивать об обстоятельствах и причинах,побудивших меня так поступить - это все равно что спрашивать вконец опустившегося наркомана,для чего он принимает героин.Однажды наступает такой момент,когда перестаешь ощущать свою принадлежность к этому миру;начинаешь противопоставлять себя окружающей действительности,не находя в ней более ничего привлекательного.Даже твоя правая рука больше не является частью остального организма.Она,по непостижимой прихоти,зажимает в пальцах бритвенное лезвие и рисует им иероглифы неизвестного алфавита на запястье левой руки.Глаза с равнодушным интересом наблюдают,как капельки крови,догоняя друг друга,падают и тут же впитываются в диванную обивку.На сегодня крови достаточно.Пальцы правой руки разжимаются,лезвие едва слышно ударяется о пол.
Обыденные,каждодневные действия становятся трудновыполнимыми,и,часто оставаясь невыполненными,давят мертвым грузом.Любые попытки людей,даже близких,наладить с тобой контакт,воспринимаются как бесцеремонное вторжение на твою личную территорию,и порождают в ответ немотивириванную,казалось бы,агрессию.Тебе не хочется никого слушать,а тем более разговаривать.Хочется лишь одного - закрывшись на все засовы,с головой погрузиться в собственный,одному тебе понятный мир.Он чернее,чем ночь,бредовее,чем сон наркомана,красивее,чем чье-либо представление о красоте.Там растут деревья с листьями из стали.Там темно-синее,с металлическим отливом,небо густо расчерчено черными силуэтами антенн,спутников,линий электропередач.Здания хаотически оплетены блестящими трубами и разноцветными проводами.Там прекрасные девушки в латексе с волосами всех цветов спектра срывают с базальтовых клумб антрацитные розы и плетут из них венки.И,конечно,над всем этим великолепием звучит EBM.Я знал,что попаду туда после смерти.Туда,и никуда больше.Ведь чтобы попасть в иной мир,нужно уже иметь о нем какое-то представление в своей голове.А я не имел представления ни о чем другом.Почему бы не отправиться туда прямо сейчас?Меня удерживало лишь одно - ожидание.В город приезжали с концертом Hocico.EBM на наших просторах был явлением редким,почти исключительным.Рок,металл,попса - сколько угодно.Билет уже лежал в моем кошельке.Я разглядывал его каждый день - для меня это был билет на то свет.Я принял твердое решение - увидеть Hocico и умереть.Оставалось только решить,как.Я хотел много крови.Я хотел исполосовать все свое тело,вспороть живот,вынуть внутренности,разбросать их по комнате,а под занавес перерезать сонные артерии.Но инстинктивно понимал,что не смогу довести дело до конца.Поэтому лучшим выходом был выход в окно.Благо я живу на девятом этаже.Один шаг - и все кончено.Намного легче.И крови будет,думаю,не меньше.
До концерта оставалось пять дней.Я провел их просто чудесно.Пил мои любимые напитки - черный кофе и "Адреналин Раш".Сердце стучало как драм-машина.Много курил,почти не проветривал.Голова болела сильнее,чем обычно - я глотал таблетки пригоршнями.И,конечно,слушал Hocico круглыми сутками.Я включал на полную катушку Musica para un Suicidio и звуки текли сквозь меня,приятно обволакивая,лились прохладным бальзамом на пылающие виски.Я врубал Poltergeist и еле сдерживался,чтобы от переизбытка яростной энергии не перебить все стекла.Я вслушивался в Born to be hated и с восторгом понимал,что это обо мне.Я вертел в руках последнее сокровище - Memorias atrаs.Это гениальное произведение я выучил наизусть.Оно заползло в мой мозг,как ядовитый паук,и прочно там обосновалось,опутав все пространство черепной коробки серебристой паутиной гипнотических семплов.В текстах буквально отражались мои мысли:о том,что бог мертв,он лишь шум в головах людей,которые думают,что верят;что все мы сгораем изнутри,мы плачем и никто не слышит нас,не знает о нашей боли,не чувствует ее;изнутри все мы давно мертвы.Голос Эрка Эйкрага и мой безмолвный вопль сливались воедино.
Подумать только:мексиканский EBM!Словосочетание звучало так же нелепо,как,скажем,"советский капитализм",но содержание было просто восхитительным.В какой-то из моментов до меня вдруг дошло:теперь это моя самая любимая группа.До того,как они отыграли концерт в клубе,он уже состоялся не меньше десятка раз в моем воображении.
И вот этот день настал.Последний день моей жизни.Я умылся прохладной водой,тщательно прошелся бритвой по лицу и половине головы.Синие(точнее,уже голубые) волосы на другой половине я уложил особым способом:каждая прядь отдельно намазывается гелем сильной фиксации и скручивается пальцами в жгутик.На этот раз вышло особенно удачно.Штаны,брякающие при каждом шаге,простая черная футболка,сверху - безрукавка а ля бронежилет.Еще сверху бушлат цвета хаки,на жестком воротнике которого я накануне старательно вывел маркером Hocico,а на кармане нарисовал паука.И,конечно,супер-ботинки,куда без них?В кармане кошелек с билетом,маркер и таблетки - без них тоже никуда.Ну все,я готов.В последний путь.
Я приехал рано.Голова кружилась от непривычно-свежего воздуха,но все равно болела.К боли я почти привык.На улице было что-то вроде весны,по крайней мере снег сошел с газонов,а солнце пригревало мой бритый череп.Деревья еще стояли голые,им так нехватало листьев из стали.Клуб находился,как всегда,у черта на рогах.Старый индустриальный район,где пропадает ощущение времени.Идеальная обстановка для EBM-концерта!Я увидел людей,на которых,наверное,должен был быть похож.С одними у меня была одинаковая обувь,с другими - штаны,с третьими - прическа.Были тут и девчонки в латексе с цветными косичками,и строгие vampire-готы во всем черном,и пьяные металлисты в косухах,и странные люди,вообще непонятно как здесь оказавшиеся.(В обществе их принято называть "нормальные".)Я курил сигарету,рассеянно разглядывая пеструю толпу,и никак не мог почувствовать свою причастность к ней.Мой взгляд блуждал и не мог остановиться ни на одном существе,которое показалось бы мне хоть в какой-то мере близким,понятным.Они все были чужими.В конце концов я пришел не к ним.Я пришел к Hocico.
Было около восьми,когда я втиснулся в двери,контролер небрежно оторвал от билета контроль и мне пришлось сдать любимый бушлат в гардероб.На сцене играли какие-то местные EBMщики,я их даже толком не разглядел.Я направился прямиком в бар и купил себе большую банку "Адреналин Раш".От духоты голова заболела просто апокалиптически.Я плюхнулся на огромную подушку у левого угла сцены,достал анальгин и стал думать,сколько таблеток принять.Решил - всю упаковку.Я запил десять таблеток поллитровкой сладковатого апельсинно-кофеинового напитка.Пусть сердце пульсирует с бешеной скоростью.Пусть вообще разорвется.Мне не жалко.Дождаться бы мексиканских ребят.Я принялся ждать,раскинувшись на подушке,полностью расслабив каждую мышцу,каждую клеточку.Мне казалось,еще немного,и я превращусь в нечто жидкое,податливое,и растекусь по всему залу.Вокруг меня люди пили,курили,целовались,танцевали.Мелькали разноцветные косички,круглые очки,черные перчатки...Я наблюдал за всем этим сквозь призму моего безумия.
На сцену взошли ОНИ - Эрк и Раксо.Зазвучали первые аккорды Spirits of crime.Я вскочил на ноги и рванулся к самой сцене,в гущу толпы.Музыка сама управляла моим телом.Бит сливался с биением сердца.Руки и ноги стали невесомыми,они плавали в желеобразном воздухе.Губы повторяли за Эрком слово в слово.Он вел себя,как последний мексиканский псих,он носился по сцене,вопя о своей боли.Я буквально обливался потоками его энергии.Его смуглые руки были обмотаны черной изолентой - я нашел,что это просто гениальная идея.Его напарник Раксо Агройам,с черными губами и невообразимой прической,сосредоточенно извлекал волшебные звуки из синтезатора.Не отрывая глаз от сцены,я танцевал свой последний танец - танец ярости,боли и смерти.Я ловил неведомый доселе экстаз.Будто на меня снизошло некое святое откровение,которого я ждал всю жизнь.Это был праздник моей черной души.Это было счастье.Я и не думал,что мои последние часы будут такими счастливыми.
...Вопли зала звучали,как оглушительный хор демонов,но музыка стихла.Hocico сыграли последнюю в этот вечер песню.Эрк спустился со сцены.Он стоял прямо передо мной!Его лицо было мокрым от пота и пролитой минералки,в темно-карих глазах светилось торжество.Я протянул руку,он пожал ее.
-Gracias,amigo!-проговорил я и достал маркер.Эрк расписался на левом запястье,поверх не до конца заживших порезов.И в тот миг я стал проваливаться в темноту.В грудь будто вонзили раскаленный нож,сердце задергалось,как вышедший из строя механизм.Невероятная боль застилала взор,я уже ничего не видел перед собой.Последняя мысль была о том,что я умираю,а Эрк - это ангел смерти,который укажет дорогу в мой EBMный Рай.Потом я начал медленно падать назад,голова с жутким грохотом встретилась с полом.И весь мир перестал существовать.
Я очнулся на миг на чем-то жестком,подо мною все тряслось и дребезжало.Я не открывал глаз.Уже сам не знаю,почему я невнятно выкрикивал:
-Viva la Hocico!Adios,amigos!
В ответ я услышал чей-то сердитый голос:
-Он что,иностранец?
Затем снова пустота.
Не знаю,сколько времени прошло.Я был твердо уверен,что меня уже нет в живых.Но то,что вокруг,был вовсе не Рай.Это была больница.Врач долго допытывался,что из наркотиков я принимал.Когда я ответил,что это был анальгин,он рассмеялся.Потом он сказал,что у меня был микроинфаркт и сотрясение мозга.У меня,говорил он,слабое сердце,и впредь я должен быть очень внимательным к своему здоровью,ведь я еще слишком молодой,чтобы умирать,но уже слишком взрослый,чтобы проделывать с собой всякие глупости.Закончил он на том,что ему нравится моя прическа.
В груди оставался бесплотный призрак боли.Голова раскалывалась и была горячей,как только что скипевший чайник.К горлу временами подступала тошнота.Тело не слушалось,оно словно отказалось мне служить.Сделав неимоверное усилие,я поднял левую руку,весившую по крайней мере килограммов пятьдесят.Афтограф Эрка остался.
В полдень пришла сестренка.Ее рыжие волосы были растрепанными,а детское личико - по-взрослому встревоженным.
-Мы с мамой чуть с ума не сошли! - жаловалась она. - Ты понимаешь,ты просто псих!Разве можно глотать столько всякой гадости?Представляешь,если бы ты УМЕР?!
Я заметил блеск в ее глазах и понял,как люблю ее.Как любил ее всю свою жизнь.
Моя сестренка наклонилась,поцеловала меня в лоб,потом в выбритый висок.Спросила,что мне завтра принести.Я ответил:плейер и диски Hocico.На следующий день она принесла то,о чем я просил,а еще целый мешок желто-красных груш и пакетик засахаренных ананасов.Я вспомнил,что в детстве больше всего любил их с чаем.На этикетке было указано,что они из Мексики.
Мне стало уже намного лучше.Сестренка сказала,что меня продержат здесь еще пару дней.А мой бушлат так и остался в клубе.Я думаю,через пару дней на улице станет так тепло,что я смогу ходить без бушлата.А руки обязательно обмотаю черной изолентой.
20.04.2008.