Последний враг

А ветер колышет цветы…
 
Красивых слов не существует.
Я понял это давно. Любые слова, будь они и о самых высоких чувствах – пусты, ненужны и совершенно нелепы в случаях, когда человек лицом к лицу сталкивается с ними…
 
Осень размазывает последние надежды порывом ветра. И мне совсем не кажется это неправильным.
У осени своя мораль.
Она может погребать под тоннами дождя всё самое прекрасное, на что способен человек: лучшие чувства и горячие стремления, бесконечную смелость и ураганную страсть…
А может и оставить в живых совершенно беззащитный, такой маленький, росточек… Только вот зачем?..
Мне совершенно не ясно.
Не подготовленный к борьбе, да что там к борьбе!.. К войне. К войне за своё совсем ненужное и немного жалкое существование, он не сможет противиться судьбе, которая каждую весну наносит свой удар…
 Но осень ему снова поможет, снова закроет от бури – и осенью всё будет спокойно. Всё будет спокойно, но лишь до того момента, когда он обнаружит, что вырос и теперь не нуждается в защите.
И тогда осень с каждым годом будет забирать всё больше и больше листьев… Листьев, ставших такими родными и жизненно необходимыми…
 
Я стою, немного покачиваясь. Безусловно, от ветра. Ветер рвёт на куски всё моё сознание, он добирается до самых глубин и тут же стремится обратно… И мне также хочется исчезнуть. Улететь, испариться… да что угодно, только бы не видеть этих, таких родных, могильных плит.
 
Осень – странное время года. Время года, когда ничто не кажется таким важным и существенным, как… смерть.
И совсем не понятно, по какой причине. Хотя, возможно, виноваты бесконечные листопады, которые наконец-то закончили свою трёхнедельную агонию. Закончили и теперь подлежат своему персональному аду – вечному гниению…
И они тоже теперь принадлежат той земле, из которой когда-то брали соки. Они валяются в грязи, недвижимой и вязкой.
Все мы вышли из тёплой грязи, все мы туда и вернёмся…
 
Я, поднимаясь с колен, отряхиваю руки. На руках только грязь. А на лице только соль. И в глазах лишь боль…
 
В красивых глазах цвета заливных лугов я вижу искорки смеха. А на губах играет искренняя радость.
В его глазах полно непокорности, его улыбка заставит откликнуться и самого грязного человека.
Мне не дозволено их любить.
Так решила однажды осень.
 
И ветер колышет белые лилии на старой могиле…
 
Красивых слов не существует. Но я знаю четыре главных слова:
 
«Последний враг истребится – смерть»…