Мама

На кладбище, среди кустов сирени, Небольшая оградка стоит. Там, под холмиком, в уединенье, Мама моя крепко спит.                Не разбудит ее ни шум ветра, Ни холод, ни зной, ни жара, Почему, мама, спишь ты так крепко, Почему постель твоя – земля?                Тяжело и долго ты болела, И ты знала, смерть твоя близка. Мне же ты все время говорила: «Ничего, сынок, пройдет все, ерунда».                Я не знал не мог себе представить, Что ты, мама, можешь умереть, Но случилось то, что не поправить Никогда, а это – это смерть.                В сердце сразу что-то оборвалось, В мыслях и повсюду – пустота. Каждую минуту мне казалось, Что ты встанешь, взглянешь на меня.                Легкою неслышною походкой Подойдешь и скажешь: «Вот, беда! На базар мне надо, за картошкой, Ах, сыночек, долго я спала»?                Но глаза по-прежнему закрыты, Лоб холодный, сердце не стучит. Так же белой простыню покрыто, Тело неподвижное лежит.                Остальное помню как в тумане: Процессия, венки, могила, гроб… Я почему-то маму на прощанье Боялся целовать в холодный лоб.                Комок душил меня, я рвался к маме, И слезы по лицу текли, текли.… Потом пришлось мне своими руками бросить первую горстку земли.                И вырос холмик средь кустов сирени, Его оградкой я огородил, Песком вокруг посыпал и с волненьем, Цветы живые сверху посадил.                И портрет твой, мама, с обелиска, Чуть тревожно смотрит на меня, Спи спокойно, я уж не мальчишка, И смогу постоять за себя.                Я один остался, трудно, знаю, Но жизнь не пугает меня, Я клянусь тебе мама, родная, Быть похожим во всем на тебя.