мимоходом

Ехидное холодное небо обнимает рукавами ветров, щекочет твой нос, пытается развязать шарф и проскользнуть под одежду. Немного поежившись, улыбаешься ему, подняв голову к слепящему резкому солнцу, и не можешь скрыть, что дыхание тебя приятно. Небо клянется Вечностью, ты - несуществующим Богом. Ветер играет твоими локонами, небрежно запутывая и внедряя в них еще белые зерна сухого колючего снега, только что покоявшегося на чуть подвижных деревьях, ты - играешь словами, шепча ему одному приходящие на ум строки. Ты открываешь ему тайны, он разносит их по всему свету как Легенду былых времен. Герои друг для друга, но не для кого более: улыбкой отдаешь ему счастье - прохожие сторонятся, страшась подцепить от нее, непривычно искренней и снова появившейся, по их мнению, не кстати, шизофрению. Дыханием рот в рот смакуешь каждый глоток воздуха - они отворачиваются, боясь простудиться. Протягиваешь руки навстречу Небу, тогда как они прячут их, заботясь о том, чтобы не было обморожения. И снова проходит день. Они отдергивают руки от костра, охраняя их от ожогов, стерилизуют свою жизнь, страшась умереть раньше времени. И не замечают, как на уже давно не тронутых томах их книг Жизней, недописанных, оборвавшихся на полуслове где-то посреди главы "юность", образовался слой пыли, не позволяющий прочесть даже имя автора.