Семь тридцать утра
Вынести чужое счастье, нет сил вынести своё счастье, оно всегда бутафорское, с кровоточиной, с сильнейшими напорами, и не удерживается в откровенно липких ладонях, теряется, а хаос движется. Комок пыли-человек чуть что развалится и разложится, как может считать себя он значимей света, он считает!а хаос движется!
Киллометрами китовых тел под тоннами воды, я накрываюсь одеялом с головой - но всё
равно обо всём знаю. Миллиардами чужых бессонных глаз, я взбиваю подушку - открываю сознание.
Городами просёлочных дорог я вылавливаю улыбку-сокращаю мышцы - я хочу научиться любить целый мир -я так бренен.
Свидетельство о публикации №208070800136
Петр Плеханов 11.07.2008 02:08 Заявить о нарушении