Три минуты

Я сижу на переднем сиденье «шестёрки» и смотрю вперёд, сквозь стекло. Мне кажется, что наша машина всё время хочет куда-то врезаться, причём это «куда-то» отчётливо выделяется на фоне окружающего. Каждый раз эти «точки притяжения» меняются, но я их всё равно узнаю. Вот, например, фонарный столб, немного наклонившийся к дороге – отличное место… или вот эта плохо припаркованная иномарка. В нашем городе есть небольшая площадь рядом с одним из кинотеатров… Там над ней везде натянуты провода, потому что в 1900-лохматом году там была троллейбусная дорога… Троллейбусов там никто не видел уже давно… дорога поменялась на тротуар… А провода висят. Приблизительно по центру этой навесной конструкции оторвался кусок провода, но его не убрали, а скрутили в петлю… Мы далеко от этого места, но я вспоминаю эту петлю, и думаю о петле Линча… Мы поворачиваем на оживлённую дорогу, и я вспоминаю о том, что мне стоило бы оказаться рядом с телефоном около двух часов дня. Я смотрю на круглые заводские часики, вмонтированные в приборную панель нашей «шахи»… 13:55…
Недавно ко мне заходил мой знакомый. Мы сидели, пили пиво… В общем всё было нормально. Потом он взял ручку и бумажку, что-то написал и уехал, сказав, что куда-то опаздывает… Его похоронили через три дня.
Тот листик, на котором он что-то писал, я положил в карман куртки, а сейчас я держу его в руках и читаю. Написано там следующее:
 
«Осталось три минуты.
Это много?
Не знаю. Но время уходит, и его я уже не остановлю. Оно бежит… песчинка за песчинкой…
Что ещё можно успеть? Попробуйте задать себе этот вопрос, отмерив себе последние три минуты жизни. Я беру сигарету. Она последняя в моей пачке. Последняя – вот совпадение. Winston или Ява, Parliament или Русский стиль – а разве сейчас это важно? За окном холодная ночь – наверно единственная спутница моей исповеди. Город уснул, он всегда спит в это время. Я стряхиваю пепел. Уходит время, кончается сигарета, убегает жизнь… песчинка за песчинкой…
А может просто взять трубку? Просто выслушать её бред. И снова забыться. Опять стать тем хорошим, который не умел врать и слепо верил. Но это всё кончилось, оно убежало песчинка за песчинкой…
Я снова смотрю в эти тёмные окна. Они были такими вчера, будут такими же и завтра. Ничего не меняется. Та же лица, тот же город, тот же мир. Только я – его потерявшаяся шестерёнка. Деталь, не подлежащая восстановлению. Вы скажете, что я потерял рассудок, а я скажу, что я нашёл выход. Но от него меня отделяет последняя грань. Последняя. Опять совпадение.
Я поднимаюсь из кресла, делаю шаг. Свежий ночной воздух проникает в комнату. Теперь я чувствую его всем телом. Шаг… Я делаю последний шаг… и ухожу… песчинка за песчинкой…»

…закуриваю. Смотрю на часы. 13:57. Осталось три минуты…