Фигура

       Автовыключатель восковых фигур сегодня неисправен. Его тоненькие ручки так и тянутся обхватить несуществующую шею багрового покойника, надымившего в комнате, словно заржавевший чайник. А мои пальцы, тем временем, так нежно касаются клавиш, как вам даже и не снилось. Это тепло жестокости навсегда останется звоном в ваших ушах.
       Отчего мы рождаемся Богами? Отчего на нас охотятся? Отчего? Отчего? – нежно набирают руки. – Отчего? Отчего? Отчего? – отзываются клавиши и сдвигаются стены. Мои маленькие причуды всегда объяснимы, вы только уши не закрывайте.
       Мой балкон не выдержит двоих: он непременно рухнет вниз, на голову первому слепому, что позволит себе жечь карты.
       Их двое. Двое, не больше, не меньше. Их парадоксально двое! Двое тех, кто пришёл за Богом. Богов никогда не любили, оттого, что они не те, которым можно дарить ромашки с согнутыми лепестками. Не позволю, чтобы на меня золотые браслеты надевал какой-то шут!
Фантасмагорией своих взглядов они поют мне оды. Двое. Мне, и больше никому. Закапывая мой гроб в землю они будут рыдать, заплетая мне в волосы цветы. Но нет, больше ни слова обо мне. Давайте о них. Раскройте мне вашего короля с нарисованной маркером короной. Ваши опасения? Нет-нет, не стоит. Я их вижу, они на той же карте.
Акварельно.
       Моя задача – запереться здесь и подсчитывать логарифмы. Как можно тише шептать и капать нежностью по клавишам, полным жадности чувствовать мои пальцы.
       Горстку земли и пару нарциссов – вот и всё, чем можно жить, будучи заживо погрёбённым, меняя себя, вас и человечество, выглядывая с опаской и своего склепа.
На карте старого синоптика появляется отметка: «Гроза», вытанцовывая под Баха или, возможно, Вагнера. Преддождевая духота наполняет мои сигареты, она выжидает. Я в недовольстве поворачиваюсь, а она, Величество, преклоняет колени и разрывается ливнём, наполняющим глаза своей грубостью.
       Звонок в дверь прорезается сквозь шум колонок. Я не боюсь, ведь знаю, что смерть – это вопрос времени. К тому же, человек – смерть, а вот человечество…
       Станьте на колени – там труп, а в руках у него кусочки сладкой пастилы. Я беру яблоко и вырезаю на нём скальпелем, подаренным очередным фанатом: «святость всегда омыта кровью» ; любовно кладу его в руки трупу, расчёсывая волосы пластилином.
       Осознание того, что кто-то против моих чудес, моего плетения браслетов из бусин – СТРАХ. И незнание пароля.
       Я пускаю чашку плавать в ванне. Наблюдение за ней приносит мне огромное удовольствие. Экстаз.
       Кроме того, я магистр богословия. Мою библию писали в доме престарелых, наблюдая за берёзами. А сейчас… Нет ни апостолов, ни последователей. Есть только фанаты. Наше существование подтверждается другими людьми. При отсутствии этого датчика жизненного положения – мы становимся иллюзиями, полными верности и… отсутствием дна.
       Ещё лишь пара минут, но моё сознание уже полно совсем другими мыслями. Интересно: в следующей игре стану ли я Богом? Или радуга просто сломается?