Моя муза

Насте Л.

С любовью и надеждой,
Автор


Раньше моя муза часто пила… Неделями он могла не являть мне свой странный лик. На месяцы оставляла меня одного, не приносила мне свою зарплату вдохновения. Она шлялась с мужиками по соседним дворам, изредка заглядывая мне в окно, чтобы посмеяться над моим бессилием и зависимостью от нее… Тогда я прогнал ее и нашел другую. Она нежная, задумчивая, скромная.... Она такая...

Друзья смеются, они говорят: «Вот, она твоя муза, значит ты – ее музык…» Смешно… Но мне-то совсем не до смеха. Вы, те, кто смеется надо мной, находились ли когда-нибудь в таком состоянии: «…и эта пятая стена… Откуда взялась пятая стена? Тьфу, ты черт, это потолок!»? А я находился.

Мое сознание металось в поисках выхода из бессмысленного многоугольника тела. Мысли обрывками плесени стекали по стенам черепной коробки, жужжа, словно рой потревоженных мух. На моем столе был вечный бардак – теперь там творческий нелинейный беспорядок. Я существовал – теперь я живу…

И пусть мысли мои не меняют своего привычного направления – я все равно часто думаю о бесконечной мудрости смерти и окончательной бессмысленности жизни, - но теперь двигаться им стало как-то легче. И спокойнее… стало мне, когда пришла она – моя Муза.

И сейчас, в этой ночной тишине, разбавленной пьяным ором за окнами, я чувствую ее присутствие рядом. Она витает в моей комнате, незримая, неслышная, но я знаю – она здесь. И пусть истинную суть своего существа она обретает в неведомом мне эфемерном мире, я знаю – она со мной.

Она – мои мысли. Она – мои действия. Она – мой ангел-хранитель. Она – мое море всех рек. Она – мой мировой океан. Она – моя ноосфера. Она – Муза.

11 июля 2008