БулимиЯ

Запахи
Запали,
Запахи
«Заелись…
Не вкусная…Я… мытая не мылом»
Триста две свечи горели в аду… одна воскресла...
Воск по рукам… потёк по губам, а ещё в свадьбы играют, детей рожают, зачатых непорочно.
«Да кто они такие?» Висит вопрос над правым глазом… а на дороге труп, собаками заеденный… разжёванный, не съеденный...
«Да? Кто они такие?» Все по кучкам, да конурам… и «Главный» свободы дарует, «Благодетель»…
...Смертные приговоры в подписи не нуждаются!
Полубредовое состояние, групповая истерия...
...Хором из подворотни: «Дети индиго!»…
"Дорогой Нэнси Энн Тэпп, Индиго - это только цвет"
...Как я скажу, так и будет... "Поверь, ты Ничто! Соглашайся"
Рождается… рождается… лысым ребёнок рождайся!
...Бездарное вдохновение продолжается…
«Да кто они такие?» Колени у локтя, «Свободная… Я»
Плевала слизью с горла я… Нет я не больна…
Булимия не передаётся половым путём… и мысли тоже… а жаль… Ради этого, я бы пошла на тротуар… и дарила всем свои мысли и булимию в подарок… чтоб мир рвало от самого себя!