Когда ангелы плачут

Когда ангелы плачут

День медленно догорал, поджигая свечки небоскребов на огромном паникадиле города, а снежинки падали на него, не тая. Можно было подумать, что стоишь на самом солнце или на его большом космическом брате. «Закат»... еще минута, и я покажу тебе всю символичность названия этого явления, моя милая... Моя. Как и эта крыша, и этот пылающий город, и этот первый снег, и это солнце... Как и все то, что я собираюсь подарить тебе.
Знаешь, ведь я всегда влюбляюсь в ангелов. С первого взгляда. Да, стоит мне только увидеть невидимый для остальных ореол вокруг их (и твоей!) голов, как из моего сердца вырастают крылья, и оно норовит вылететь из моей груди – в такие моменты огромный труд удержать его в себе.
Да, ты, наверное, хочешь узнать, как я догадался, что ты ангел. Но подумай сама, о, мой нежнейше-глупенький серафимчик, разве можно не увидеть это великолепное сияние вокруг твоей золоченой головки, когда оно теплом охватывает сердце и ослепляет внутренние очи? Разве возможно не почувствовать исходящие от тебя добро, радость, любовь..? Конечно же, ты думала, что стоит только спрятать крылья, и тебя никто не отличит от обычной человеческой девушки – пустышки, коих полно везде и всюду. Но это действует лишь на тех, кто разучился видеть, то есть почти на всех. Но не на меня, и, возможно, в этом мое проклятье.
А ты... даже среди ангелов ты особенная. Ты сама вышла проводить умирающий день в последний путь, причем, я почти уверен, ты делаешь это каждый земной день. И ты стоишь здесь и пьешь вполне земной кофе.
Ты можешь даже не помнить о том, что ты ангел...

...к чему слова, когда я принес тебе крылья?

Пять быстрых бесшумных шагов и одно ловкое движение – и ты уже паришь. Твое белоснежное платье, покорно развеваясь при встрече с восходящими потоками воздуха, обращается прекрасными крыльями. Ветер играет с твоими золотистыми волосами, такими же свободными, как и он, и в свете лучей падающего солнца, одаривающих теплом каждую прядку, каждую драгоценную ниточку твоих волос, они открывают свой истинный облик: вокруг твоей головы во всей красе расцветает нимб. Ты такая легкая, такая светлая, что кажешься большой снежинкой, и летишь, будто бы не обгоняя их. Ты разворачиваешься, чтобы обратить взгляд и руки к небу, все еще держа в руках пустую чашку. Но смотришь не на небо, а на меня. Ты не кричишь, ты... ты плачешь.
Почему? Ведь все кричали. Даже птицам страшно впервые расправить крылья. Что с тобой, Солнце? Что может стоить самоцветов твоих слез? Наверное... ты хотела еще немного побыть человеком. Пожалуй, это даже было твое право. Но если бы я не увидел тебя настоящую в ближайшее время, я бы, скорее всего, умер. Красота стала для меня наркотиком. Пожалуйста, не называй это эгоистом – ведь мне после смерти податься некуда, а перед тобой, как ни крути – лучший мир.
Ты уже довольно далеко от меня, но я каким-то образом все еще вижу лепестки твоих губ. Ты шепчешь что-то, но я (прости меня!) не слышу твоих слов. Ты шепчешь снова, и, могу поклясться, я слышу твой звенящий голос в своей голове:

- Ты ошибаешься, убийца.

На какое-то мгновение все мое существо будто бы перестало быть – я не знал, что думать и что чувствовать. Страх, боль, восторг, негодование, ликование и тысячи тысяч вопросов заполнили пространство вокруг меня, борясь за право быть первым. А как только я отмер, я понял, что нашел настоящего ангела. Неважно, ошибался ли я раньше и как часто это случалось. Ты говоришь со мной, ты – настоящая, я наконец-таки нашел настоящую!..
Ангел мой, ты слишком со мной строга, - была вторая мысль, - называя меня убийцей. Я - искатель, я – художник, в какой-то мере – даже спаситель. Ты сама все поймешь, лишь только расправишь крылья и воспаришь вверх.

- Или ты все поймешь, когда я буду в самом низу.

Ты такая маленькая, хотя ты и ровесница миру. Ты чиста, как альпийский снег, но живешь на грешной земле. Я восхищаюсь тобой, я... я люблю тебя. Да, Я ЛЮБЛЮ ТЕБЯ!

- Ты не любишь меня. Произнося это, ты лишь порочишь рекомое слово, убийца.

Ты уже далеко, но я еще не вижу твоих крыльев. Ты пугаешь меня! Чего ты ждешь? Это же так просто и так прекрасно... Вспомни свое небо, любовь моя, и иди к нему!

...

Ты молчишь. Зачем? Почему? За что? Я чувствую твои слезы, будто я – это ты... Зачем ты делаешь это? Что ты хочешь сказать?
Опять молчишь?
Говори!
Не мучай меня!
Ты слышишь меня, ангел?
Слышишь?!!

Я кричу это, кричу почти вслух, забыв обо всех предосторожностях. Никогда еще со мной не было такого. Да, черт, сегодняшний день вообще похож на начало новой жизни – слишком много невозможного произошло за считанные минуты. Это великий день. Ты столько всего дала мне, что я не просто влюбился, а полюбил, ты заставила меня задуматься о чем-то важном – может, о глобальности моей задачи, я не знаю... Но теперь ты вмиг отнимаешь все, и не просто отнимаешь, а ставишь на произошедшем большой вопросительный знак. Ты делаешь мне грустно... и плачешь сама... а я так и не понял, почему.

Секунда – и полная остановка. Остановка одного сердца заставила на какое-то мгновение замереть весь мир, замерли даже волны, раскрашивающие его, сделав его скорбно-серым, и мир стал похож на потускневшую фотографию из далекого прошлого, на которую смотришь, став уже сухим стариком. И этот чертов снег тоже замер. И только я непонятно как продолжал жить. От внезапного ощущения потери хотелось кричать, но звук не мог зародиться... «Ты ошибаешься, убийца»... Ангел не мог такого сказать, вот в чем дело. Не знаю, как человеческая смерть могла заставить мир замереть, но ты не ангел. Ангел узнал бы меня.
Пока я ехал в лифте, я понял все. Конечно же, ты кричала, и, разумеется, ты не могла говорить со мной. Это мог быть кто угодно (от осмысления этого становится страшно, но вариант «я» - самый безопасный), но не ты. Ты была самой обычной девушкой, провожавшей каждый умирающий день в последний путь, и не более. А теперь мне пора домой, к моему бескрылому ангелу.
Закат уже догорел, и дырявое одеяло иссиня-черного неба начало пропускать на землю первый ночной холод. Под ним я чувствую себя уютней. Я знаю, что под ним меня не поймают.
Вокруг места происшествия уже собиралась толпа. Я протиснулся через сонные ряды, чтобы удостовериться в последний раз. Поначалу меня испугал вид кровавых крыльев на свежем, похожем на перья снегу, но я быстро убедил себя, что они ничего не значат. Как и неразбитая кружка из-под кофе, зажатая в твоей руке. Как и мысли в моей голове, прозвучавшие твоим голосом (который я даже ни разу не слышал – это мое доказательство против тебя!) :

- Мои слезы - по тебе, убийца. Как долго ты будешь еще раскрашивать красивыми сказками свое черное сердце? Как долго ты будешь продолжать забывать о своих ошибках?


5.27 утра, 02.07.08