цикл Проклятые, рассказ второй

Убийца

Страшно было видеть эти глаза, полные ненависти и жестокости. Задать вопрос "за что?" уже просот не хватает сил. Глаза... где-то в коварном их блеске кроется сомнение и все тот же вопрос "за что?" Уже не я, уже глаза задаются этим вопросом. И правда.
Но тут на ум приходят всякие глупые мысли. Зачем? Хаа! Так надо. Самоотверженно и отрешенно блеснуло лезвие ножа. Или острые клыки? Я уже и не помню... Так надо. Это моя смерть, мое убийство.
Смерть? Она вторгается в нашу жизнь, принимая самые разные обличья. Смерть - это прекрасная девушка и детская игрушка, смерть - это престарелая пенсионерка и серый туман, смерть - это пуля, взрыв и тишина. Смерть несет острый нож, глубокая река и мирное озеро.
Смерть - это безумие того, кто медленно умирает от голода на необитаемом острове под названием "Судьба", и того, кто постепенно начинает видеть круги ада за каждодневной реальностью.
... Ну почему я всегда вспоминаю это перед жертвой?Так нельзя! Я не могу, я должна убить.

PS Я умерла 13 июля, в пятницу.


(впечатления по Стивену Кингу)