Синтетическая сказка с началом конца

Бэд-трип для моего вечного мальчика.

Operation failed...

Ага. Конечно.

Снимаю наушники. Встаю с дивана. По полу раскиданы использованные инсулинки. Сука! Неужели нет ни одной чистой?!
Скрипя зубами, подбираю наугад, подобно заправскому самоубийце, первый попавшийся шприц и наполняю его синтетическим счастьем идиота. Наверное, так и становятся джанками, да, G? Хотя теперь мне похуй, не заражусь же я СПИДом в своей собственной квартире?!
Он молчит. Он всегда невозмутимо сохраняет тишину в ее первоначальном состоянии, словно желая вернуться к истокам бытия. Его холодные глаза наблюдают, как я, вцепившись в ремень, перетягиваю руку.

1… 2… 3… отсчет начался!

Я ложусь на пол. Голова болит со вчерашнего вечера. Может, она и пытается сказать мне, что пора завязывать, иначе я отъеду окончательно и бесповоротно. Но что такое смерть. С… м… е… р…т…ь… Набор букв. Информация. К чему мне страшиться ее прихода? У меня были приходы и похуже. Даже если я умру сейчас… О, это будет самый нереальный бэд-трип за всю историю человечества! Было бы кому потом этим гордиться…
Мои глаза скользят по потолку и застревают на желтом отвратительном пятне. Когда-то его не было. Когда-то его… не было… когда-то…

Бетонные тиски стен давят на мой мозг. И сейчас тяжелая плита рухнет на меня в разрушительном экстазе… А я ни капли не боюсь этой идиотской смерти. Ну, где же ты, старуха с косой, или что ты там из себя представляешь? Давай, я жду тебя. Безмозглый я камикадзе…

G? G?! Ты не против, если сегодня я сдохну, как последняя шавка?

Я открываю рот и пытаюсь позвать его. Но из меня доносится скрипящие звуки нечеловеческого происхождения. Мой рот – это урна, куда погрузилось много дерьма. «На кишку и только с молитвою…» Да. Так оно и было. И я могу шутить. Мне еще известен такой набор букв как Ю М О Р.

G. Моя мечта, сбывшаяся в тысячах жизнях незнакомых людей. Всех. Только не у меня. G. Закованный в провода…

Он сидит чертову вечность в кресле напротив меня и молчит. Воплощая это гребаное молчание во всех его ракурсах. Закутавшись в грязную простыню. Сперма. Пиво. Блевотина. Великолепный набор, чтобы украсить праздничную кровать.

Я ползу по полу. Везде этикетки, пробки, смятая бумага, запылившиеся книги и миллионы прочих теперь уже абсолютно бесполезных вещей. Пыль. Пыль. Пыль. Не более того. Я не помню, когда мне доводилось убираться здесь в последний раз. Не помню… Не…
G! Заткнись! Ты слишком громко молчишь! Уж лучше бы ты говорил без умолку…

В дверь вот уже продолжительное время кто-то усиленно долбится, желая проникнуть внутрь. Зачем? Зачем вам моя засранная квартира?!
Идите нахуй!

G, наверное, так бы и сказал… А я не он. Я молчу. Впрочем, в молчании он тоже меня переплюнул…

Сжимаю в руке пластмассового обезглавленного Христа… Христа с оторванной башкой… Мне нужна инсулинка. Чистая инсулинка. А ее нет. ****ь! Приходится подбирать то, что есть…

В мой нос забирается колючий резкий запах. Откуда он? Горьковатый до тошноты. Знакомый до боли. Или до удовольствия? Почему я не замечал его раньше?
G, ты не знаешь, что ТАК воняет?

Молчит. Молчит, источая смрад… Трупный смрад.

Срать я хотел на этих идиотов, что ломятся в квартиру. Это уже не… мои… про.. бле.. м…ы….

Игла мягко входит в мою кожу. И меня заполняет пустота. Тишина. Еще. Еще. Еще. Я хочу кончить от боли. Уйти в химический ад. Я знаю, G, ты именно там. Ты будешь там со мной.

И я буду ненавидеть себя вечно.

13.07.2008 16:42