У окна

Он стоял у окна, напряжённо всматриваясь в даль через запотевшее стекло, изредка, улавливая краем взгляда стекавшие тяжёлые капли дождя.
Горизонт устилала нежная весенняя зелень, которая на фоне тёмного нависшего, почти черного неба становилась прозрачно-желтоватой и все это в общей массе создавало ощущение промозглой осени. Уже было лето, а о Он остался между весной и осенью.

Он был напряжен, сосредоточен, и категорически ни о чем не мог думать.
Следы на стекле от медленно, но верно сползающих вниз тяжёлых и холодных капель –напоминали ему его самого.

Он также медленно но верно стаскивал с неё счастливую улыбку, превращая ей счастливый взгляд в перепуганный, замученный и обиженный.

Он озирался вокруг, оглядывался на людей, предметы, время и старательно искал схожие черты, стараясь понять себя, видя себя в ком-то или чём-то другом.

Со стороны он не был так привлекателен, каким казался себе. Беззаботная белозубая ухмылка заставляли его сморщиться.

В голове по прежнему зависал один и тот же звук – звук падающей слезы с кончика её ресницы, вниз, в никуда который превратил небо в непрозрачную хмурую пелену его собственного помешавшегося сознания.

Порывы ветра, гнущие ветви плакучей ивы, напоминали ему о ней. Он также сгибал её, гнул, прижимал к земле разламывая ей смех, разнося в клочья её веру в него.

И только сейчас он понимал, почему он находился так от неё далеко. Он сбежал от себя самого, от собственного бессилья перед её грустной улыбкой и снисходительным взглядом.

Так многое пространства и воздуха.. холодного и отрезвляющего…. И он по-прежнему в тупике, в углу. Он просто собственный скелет в собственном шкафу.

А всего-навсего надо было открыть окно…. И даже на это у него не было сил…

Он боялся её прощения. Он боялся собственного не прощения самого себя. Но ещё больше он боялся потерять её, её свет, тепло, присутствие.

Он с силой разбил окно. По-другому он не умел.