Немного о тоске

Знаешь, я иногда желаю тебе смерти... Не потому что я злая и не люблю тебя, потому что только так я освобожусь от тебя. А годы всё идут и идут, и вот я уже почти ровестница тебя того, с которым я познакомилась, но никак не меняется ни твой взгляд, ни моя боль, ни глупость наших поступков. Давно пора привыкнуть, что мы оба всегда будем искать этой пресловутой свободы друг от друга... Вот уже и ты совсем седой, и я многодетная мать, а мне всё кажется иногда, что я бегу к тебе по летней аллее, и солнце играет в твоих усах, и я всё ещё вижу ту улыбку, с которой ты любовался мной... Это было так давно, что уже перестало быть правдой, и где мы сейчас, где тот бульвар, где скрип перекрытий в том старом кирпичном доме на Трубной, где ты в прохладном полумраке говорил мне, что "в одной упряжке быть не могут рысак и трепетная лань...", где моя безмозглая юность, где твой припозднившийся пыл... всё это припорошено листвой бульварного кольца, забрызгано осенней московской грязью, скованно странными, такими нерусскими бесснежными морозами... Всё это такое далекое и такое миниатюрное... словно я рассматриваю не жизнь свою, а причудливый рисунок линий на собственной ладони, и вижу тебя, и слышу твой голос, и тепло твоей души пробуждает, возвращает из небытия частичку моего детства... Если бы ты знал, как я благодарна тебе за то, что всё это у меня было... И за то, что я как Булгаков могу вокликнуть "Кто сказал, что не бывает настоящей любви! За мной, читатель, я покажу тебе такую любовь..."