Восток

Шизофреник устало стоял на остановке. Остановка вдруг стала ему домом и кровом и сумасшедшей стрекозой-удовлетворительницей муравьиных вкусов Шизофреник витал в себе, в бесконечности… стоя на остановке под проливным дождем. Вода промочила его пионерски-деструктивный галстук, все шла, шла… Вода.
Шизофреник думал про себя, что он Великий…. но великий в потрясающе ничтожном.
- И это величие позволяет сжирать тебе все конфетки? – говорила ему жена.
- Как можно ограниченным быть? сосредоточенным в Теле-тюрьме, не вырваться, только мясная муха из червя трупного произошедшая покинет Тело моё… не душа, нет… дух трупный – душа моя тряпья ненужного и соль земли удобрение азотистое, - трагически размышлял Шизофреник в то время как дождь размывал края его так называемой личности.
- Жерар де Нерваль срифмовал себя с фонарем. Повесился на нём… встречая лучи Лукавого Рассвета, всё мимо меня проходит, так и я пройду мимо, мимо буквы Тау-Креста горящего Золотого Тельца символа, пройду. Товарищ Сталин говорил, что смерть – окончательный победитель, однако существует еще и созерцание… в чем отличие Востока от Запада? Востока-Начала, от всего изошедшего от Первоначала… нет знания о чем-то внешнем, есть знание самого знания… говорю тавтологию, подразумеваю именно созерцание, но не как желудочно-кислотную рефлексию пошлых эмоций… знание себя-отсутствия, как субъекта познания. Эта глупая картинка намалёванная перед моим взором - мiр… с какой такой стати мне еще что-то знать о ней? Все эти невообразимо суетные гнозисы, «подражания Христу» и прочие чисто человеческие пакости… к чему? грязное насекомое пытается вырваться, превзойти насекомость свою… стремится к чему-то, в чем тараканьи глазёнки близоруко видят «высшее» … падла и муторно, мутоновые шубы рук и глазницы Тел, словно кто-то через человечишку зрит… высший Атман и на кой хрен высшему Атману к Брахману чистосердечному рваться? в людишках будто искра божия поселилась, червяк могильный, на самом деле еще не ожил в них, спит зародышем, ха-ха, а они из кожи вон лезут, чтобы его «реализовать»… умрите, «умрёте поймете»… что вам реальное не реально? реально дерьмо, но это не значит, что помимо дерьма есть еще нечто! или Ничто…
- Нет никакого утверждения, - так говорил Шизофреник, - есть вопросительные знаки гнущие спину под тяжестью своего начертания… они только кажутся в темноте восклицательными, параллельные линии перекрещиваются в бесконечности… нет наконец, самой формы «есть»… скользящая, скользкая креатура…эта натура, природа, мне противно к ней прикасаться, будто я бык навозный, или может быть недо-начальная недотыкомка… и слова, слова - сами по себе значащие одно и то же… нехитрые комбинации знаком, одинаковых… выдуманные Системой и репрессивно навязанные Культурой.

Даже смерть погнушалась бы моей мамой, уж такая она маленькая и ничтожная.

- Вот и ты стал человеком, - говорит она мне, введенная в заблуждение мнимым моим «устроился на работу».
- Как же низко быть человеком, - думал Шизофреник, - человеком считается тот, кто средь человечьего роду человеком признан… «устроился на работу», а население Кали-Юги нынче сплошь чандала… так что же добиваться признания от этих недопри****нутых в чем бы то ни было?
Социальная пучина казалась Шизофренику измазанными дерьмом завсегдатаями общественных туалетов.

***

- Что бы там ни было, но исходить приходится только из собственного Тела, этой позорной корпускулы помещенности… никуда не вырастить руки из Тела… вовне… до мира не протянуться, - так говорил Шизофреник в устало улыбавшемся лице мертвеца и двух пьяных словах, - никуда не деться, ни в куда не прыгнуть с парашюта… детерминизм «личности», связанный с Телом его социальный ролей, его средств передвижения, хождения по мукам вокруг, да около блужданий многотрудных и равноценных постмортальному выкидышу.
Скучно приходилось Шизофренику в Теле и он смотрел в окно глаз на прохожих и нелепые пейзажи.. свернётся бывало калачиком, червем-солитером внутри Тела хозяина неведомым паразитом алчущим до Абсолюта и глядит в окошки заливаемые дождиками мыслей кишечнополостных собратьев.
- Самое смешное, что в этом нет ни капли литературы, нигде нет Литературы…эдакой шехины Божественного Присутствия… ни в громе, ни в кале, ни в сердце, ни в пальце… все мирно миражами колышется… вот кошка, вот мертвая кошка, вот мне пригрезилось немножко и я выражаю… выражаю протест вылепленный из того же теста, что и предмет протеста… потрясающе, что в Реальности нет совершенно Реализма… реальности реально самой по себе, без приписок и справок из толстух-гроссбухов вышестоящих инстанций… вся литература в книжке Достоевского … берем книжку трясем – никакой литературы, только книжка… - съежившись шептал Шизофреник мрачному богоявлению, - В закате солнца не было литературы, литературу приписали ему, поэтичность некую людишки записав сей процесс посредством знаков… мол не взойдет больше солнце ежели не прописать ему взошествие.

- Её мама 9 месяцев вынашивала, токсикоз переживала, все девять месяцев блевала, а она родилась такая ничтожная… как и сама мама… яблоко от яблони… - говорил Шизофреник о человечихах, - пауки и те презентабельнее, нужнее… а эти существа цепи ДНК никуда спиралью закручиваются, как хвосты обезьян. Хватаются за бананы, да на пальмах жмутся друг к другу недо-мыслями и Другими… он стал Другой – расхожая фраза, расшарканная прямо сказать, но ведомо ли ему о Другом, раз его больше нет.
Шизофреникову крепость осаждали недотыкомки он поливал их кипятком мочи с башен из бойниц стрелялся гусеницами в виски, зелеными… потоки сознания выливал, но недотыкомки ничего не боялись, они были бесстрашные недотыкомки языка, вдохновленными Детским Крестовым походом и Краснознаменным ансамблем имени…
- Суетным бастардом выглядываю из себя, произвожу, продаю и гляжу вокруг, а недотыкомки настигают… с напором шизофреническим и нет слов, чтобы отказаться… недостает мыслей, чтобы перестать казаться…

«Даже ночной мотылёк, жалкое насекомое, с наступлением дня ищет тихое местечко, где бы распластаться и замереть, мечтая вовсе исчезнуть и страдая оттого, что исчезнуть невозможно». (Ф. Кафка «Замок»)

- Хвататься за жизнь, как за мамкину полу халата, халата грязного и засаленного существованием, личных асимптот и социальных координат вот был человек и не был, пил-выпивал немножко… пожил и не стало, дерьмо смыто, Христос во сне не воскресе, да и на *** он нужен… без литературы только трупы в могилах живут, Харонам монетку кладут в гроб, а не книжку… хотя надо бы пистолет клали, чтоб застрелить переправщика, в ненавистной сублимации надо дойти до конца и выстроить заново вертикальное здание Зоны и чеширских котов бесконечных союзов «и».
Шизофреник был совсем оторван от реальности, что громоздили вокруг жалкие пигмеи собственных разумов и желудков, ему далеко было от них… далеко и высоко, хотя и не безоблачно… погода стояла трупная и мутная, и всевозможные формы духовного эскапизма были испробованы Шизофреником.
- Где наша республика Туле? мы видим лишь политические раковые новообразования… кому нужно моё Тело? не мне же… для чего, для того, чтобы Телу тепло и хорошо было бывать… да неужели? не хочу так понимать жизнь во всех её проявлениях… не хочу жрать и куриц топтать! и это во Славу Божию? дерьмо - эта слава, с запашком… но нет великих дел и нас деятелей, в компоте инфернальном, кислотном и железном варимся, умираем, разлагается, слова с неба хватаем, обращаем их в символы… и все для того, чтобы вернуться обратно в лоно, циклические процессы… - так говорил Шизофреник.

P.S. Восток пах мясом жженным и распадом прокаженных Тел. На востоке дымились трубы финального крематория и было Солнце и был Восход Воскресения на стороне антиподов, анти-людей, анти-Тел во всем его нематериальном безобразии.