Взрослые не плачут

Осенний парк. Сумерки. Лёгкий морозец, пар изо рта. И табачный дым. Сижу на скамейке, курю одну за другой. Говорят, смертельная доза для взрослого человека - пачка сигарет, выкуренных подряд. Интересно, на какой по счёту загнусь я?
В детстве мне говорили, что взрослые не плачут. Я повзрослел и понял, действительно, не плачут. Сильные не плачут. Я думал, что я сильный. Но слёзы у меня в душе, всё насквозь промокло. А внешне как обычно невозмутимо - циничен. И даже пускаю шуточки о смерти. И как это тогда понимать?
Всю сознательную жизнь я был один. Думал, что был один. На деле, просто не хотел никого к себе подпускать. Не хотел никому говорить сложный цифровой код к своей душе. И сам его забыл. А Она пыталась подбирать цифры. Не успела. Или поняла, что бесполезно, и сдалась. Полоснула ножом по венам. Зачем - то.
Была ведь молодая, полная жизненных сил. У неё были длинные русые волосы с рыжинкой. Иногда она заплетала косы. Она была влюблена в жизнь. Любила собирать жёлтые кленовые листья по осени, кормила уток в парке. У неё всегда находилось что - то для уток. Она любила фотографировать на мобильник облака. Помню, перекидывала мне в компьютер десятки тысяч таких фотографий. Знала, что ли, что никогда не попадёт на небо?.. Самоубийцы ведь отправляются в ад. Ещё она любила... Да много чего она любила. И меня тоже. А я наблюдал за ней свысока, надменно. Нет, я её не любил, это точно. Она меня скорее раздражала со всей этой своей светлой, воздушной романтикой. Почему я её не посылал? Да мне просто было интересно, что будет дальше. Дождался...
Как это мило, резать кожу острым лезвием. Ты так боишься сделать себе больно, поэтому даже царапин не оставляешь. Особо решительные нажимают посильнее. Единицы из них успевают спасти.
Нет, наверно я даже рад, что всё закончилось именно так. Что она умерла, и больше не будет пытаться вторгнуться в моё личное пространство. Но как жаль, что Она попалась именно мне. Я даже скорбеть толком не умею. Точнее не хочу. Было бы о чём.
 Докуриваю сигарету. Последняя затяжка, и окурок летит на землю. Взрослые не плачут? Сильные не плачут. О других. А о себе - только в душе. Жаль себя. Столько трудов - псу под хвост. Снова придётся искать очередную влюблённую во всё дурочку, что бы наблюдать за ней свысока, надменно. И ждать, пока дурочка поймёт, что я над ней просто стебусь.
Я циничный. И это не маска.