Абстракция 39

Гладко отполированный стол, за которым сижу я.
В последнее время—именно я, а не то бездушное, одолженное на время, тело.

Это сделать практически невозможно.
ПРАКТИЧЕСКИ—невозможно.
Мечтай, сколько хочешь, но практически—нет…

Взмах руки—и тяжёлый меч со свистом рассёк воздух, глухо ударил в дерево…
По спине побежали мурашки, ёкнуло сердце.

Я не люблю официальность, просто так проще, намного проще.

Засмотрелась на деревья, на скелеты городов…

Семь целых пять десятых.

Заслони меня от этого холодного, злого взгляда! Мне больно.

Чужая квартира, чужой подъезд, чужой дом, чужая улица, чужой город.
Чужой мир.
Просчитай график чужой жизни.

Огнекрылая. Забывающая печали.

Неуправляемый шторм, кидающий из стороны в сторону жалкие осколочки всего того, что было, что должно было быть.

Мне почему-то снова нечего сказать. И мысли есть, и чувства—нет слов.

Молчание вбивает гвозди злости в крышку моего гроба из крепкого сплава осуждения и непонимания.

Нет смысла защищаться.
Есть только бесконечно-длинные трамвайные рельсы.
Есть лунная ночь, в сердце которой есть я.

А в моём сердце—ты…