Когда-то мне подарили огненный цветок.
Правда.
Он быстро прогорел до состояния оплавленной лужицы пластмассы и стался на сером камне Стелы.
Наступила весна.
Мои глаза выжжены Солнцем.
Мои мысли убиты ветром.
- Чего ждём?
- Второго пришествия.
- Долго ждать.
- Нашей жизни хватит.
Эмоциональная сторона моего существования всегда была перегружена, мелькали разноцветные блики, полосы лунного света, фонари, лица, улыбки…
На склонах старых надгробий рос мох…
Я могу утопиться, но не стану этого делать.
В моей умирающей памяти мигает сломанный светофор...
Когда мне было девять лет, мир казался больше, люди добрее, а счастье – выдумкой.
Возможно, многие люди изменили бы свои взгляды на жизнь, пережив смерть дважды.
Я не люблю ромашки.
Я люблю банальные красные розы – да, те самые, из цветника Мадам Луны.
И неважно, что они окрашены кровью моих мёртвых друзей…
Абстракция 47
© Copyright: Хельта Витковская, 2008
Свидетельство о публикации №208073100008
Свидетельство о публикации №208073100008
Рецензии