Мёртвые зимы - колебание тяготения

Почва. Где-то есть почва. И какая. Из экзотической почвы и бананы и ананасы и пряности и мулатки с прелестями, а из нашей по зиме мерзлой картошки не дождешься, разве что печки годится обмазывать да баб из снегов лепить.

Где-то есть почва. Океаны шум ракушек, пальмы. Снега нет. Никогда. Разве что надорвет растяпа-горничная, взбивая китайскую пирину и полетит он белый. Пух. И нежно ласкают стопы ног пребрежная тошнотворно теплая соленая океанская влага. И творить глупостей разных хочется, вмазаться травой быть может, а не водку в зимы лакать...

И думаешь о почве. О другой почве.

На той, что растут березы, что под слоем грязи и снега недобрых три четверти года. О Родине, на которой Жить, если знаешь и пробовал и Жил, невозможно. О притяжении к почве, где F=mg, для каждого тела на Родине, со школы и до гробовой доски. Где F - Сила, m - масса любого гражданина, а g, как "г",та самая величина притяжения к почве, с названием Родина. Во всем мире, безусловно та самая g - величина постоянная, но на Родине, для отдельно взятого гражданина она может менятся, от курса установленного Правительством, до мелкой атмосферной слякоти и носовых платочков с кошечками в карманах граждан. И небы городов наших зимних серы, и фонарями желтыми темны стоят печальны...

Мне вот только позвонили в дверь. Спросил кто. Ответили, чтобы открывал я сука, скорее, говорят мол, Физики из театра Мимики и Жеста. Знаю гадов. Полез было за ружьем. Грубых всегда убивать надо. Плохие шутки. Зря затронул мысленно столь серьезную тему.

Догадались. Пришли пресечь. Патрон вставил. Задумался... Притворился мертвым и маленьким. Сказал взрослых нет дома, притворился малышом и собачкой. Заизолировал мозг, предварительно одев железный колпак от электрического стула, подаренный другом из Штатов на мой день рожденья.

Включили сканнеры. Проверили. Поверили. Ушли. Зачем-то накрошили семечек в не мой почтовый ящик. Я свой перевесил. Совсем. Мудаки. У них, мудаков, так положено. Намеренно оставить след. Наверное, чтобы я помнил, что они про все это знают. Раньше гандоны рваные опускали, сейчас вот семечки. Стареют...

Выпрямился. Стал большим, как родился. При рождении меня мерили и присваивали номер. Номер я продал потом у трех вокзалов. С тех пор никто не спрашивал за сколько, и я его более не видел...

Излучение восстановлено, колпак снял. Значение G изменилось сразу после их ухода, стало легче дышать. Не открыв им дверь, я просто отменил эту величину в уравнении. Теперь, на какое-то время формула моего существования полегчала. До бесконечности. F=mxg где G=0. Значит и F=0. Для меня. Возможно, я умер.

Мертвым жить хорошо, если знать как. Отвечать дуракам Пустотой и умные советы умникам посылать из Вечности. Смерти нет. И не было. Люди умирают потому, что просто выдумывают себе это, как отпуск и отдых, как пенсию и сессию, как слова для правильных песен. Смерть - это шлягер, лишь тренировка уставшего разума, перед новым рывком из Пустоты. Потом опять в даунических младенцев превратимся, поживем посмотрим, поспорим и снова, умрем. Так и развиваемся. Ресет - cтарт -делит.

Неучтеный, нерассчитанный, невидимый. Я пролетаю над березами, лесами, морями, пустынями, всем этим земным великолепием, вызванным разными формами почвы. Без границ, без пошлин, без всей этой чиновничьей ерунды. Я лечу. Без досмотров, прав, проездных документов, паспортов и виз. Голый и свободный, такой, каким сотворила меня великая и суровая заснеженная и загаженная Родная Почва. Может ведь, сука, когда хочет!