Рождение

...За окном льёт дождь...Я стою у мольберта,подчиняясь невидимому и тончайшему по звучанию зову творчества,и думаю над тем,родителем чего я буду являться сегодня. Не хочется писать то,что уже было отлично написано ранее и не мной,и не хочется писать свое настроение.
Вот уже который день я размышляю над тем,что полезного я приношу своим существованием этому маленькому,циничному,бездуховному и так сильно мной любимому миру. Картины становятся всё жестче по содержанию и негативнее по энергетике,потому что моё второе «я» на самом деле - депрессивное и обозлённое на самое себя существо,бороться с которым я не имею возможности,да и не хочу. Мне нравится находиться в состоянии депрессии,не оставляющей в покое мои нервы,то и дело заставляющей меня думать о том,насколько все мы,люди,неблагодарны,ведь нам была дана жизнь,и мы при любых обстоятельствах обязаны довольствоваться ею!
Я думаю,о чем писать. Смотрю в окно,потом на холст,потом в зеркало,потом опять в окно...Бросила кисти. Подошла к двери мастерской,в надежде услышать шаги за ней. Шаги хоть кого-нибудь. Пусть это даже будет бомж,который забрёл на крышу многоэтажки,увидев свет наверху,и решивший погреться чужим теплом у чужой квартиры. Но даже его не было. Шум дождя не давал пробиться в мою голову мыслям об одиночестве. Любое ненастье – спасение от одиночества. Любая природная катастрофа – символ того,что нужно что-то менять в себе...Вновь стою у мольберта. Дождь постепенно превращается в едва уловимый слухом мотив,что сегодня почему-то звучит особенно тихо. Беру в руку кисть и палитру. Глоток свежего воздуха,внезапный полёт мысли,искрометное путешествие в глубины мира фантазий – ни одной из этих фраз этого не описать! Всего пара мазков – и я понимаю,что сейчас я создала шедевр. Шедевр моей души,который никогда и никому не станет понятен,который никогда и никому не будет показан. Он просто останется здесь навсегда,в этой маленькой,светлой и теплой мастерской,что не впускала в себя никого,кроме меня. Я ухожу. Просто растворяюсь в сером и безликом кусочке человечества,с опаской шагающем по сырому от дождя серому асфальту. У всех – зонты.Я иду мимо них, изрядно промокшая,и чувствую,будто я под одним большим зонтовым куполом,который не хочет выпускать меня из-под своей опеки. Я улыбаюсь. Потому что там,в мастерской – мой маленький и никому не известный шедевр. Я никому не скажу о нем,и не скажу,что я создала его. В нем – каждый из нас по отдельности,и все мы вместе. Для каждого из нас он – что-то своё,интимное,особенное. Для каждого из нас он – разное,и он – одно...