Междустишие

       Не забавно ли сидеть на кухне в без пяти двенадцать под чавканье жрущего вискас кота? Мне кажется – забавно, хотя бокал с густым, как кровь (хм… можно подумать, я видел когда-нибудь бокал с кровью!) вином, обещает возможность написания ещё одного стихотворения. Всё может быть – в голове хаос мыслей, удастся ли схватить ту, с которой начнётся упорядочивание мелькающих слов и образов? Не знаю... да и кто может знать о таких вещах?
Ничто не мешает мне прямо сейчас выплеснуть вино в раковину и отправиться на боковую, тем более, что намеченную пару стихов уже написал. Ан нет – не пускает настроение. То ли давно уже не засиживался так, вот и прорвало, то ли муза рассекает где-то неподалёку, как та истина. Не знаю. Но вечер истекает каплями, как вода в клепсидре – кап... кап... лёгкий наклон бокала к губам - и ещё несколько капель срываются... ах, это же кровь! В висках стучит... ещё полбокала осталось...