Про Локаята

Тишина.
Наполненная безмолвными звуками, до краев налитая соком ночных аккордов.
Тишина.
И вот где-то на глубине, начинает зарождаться музыка. Сначала сродни тишине, затем все громче и громче. Рваный ритм не режет слух, а совсем наоборот – вовлекает в себя по кусочкам, начиная с самых потаенных уголков души.
А вот уже драйвом резонирует по комнате моего тела, задевая каждую клеточку, каждый нерв.
Накрывает волной неожиданных эмоций: то ли радость, то ли гадость; нежность, грубость; смерть и любовь; мистика и реальность, - все сплелось в единый комок и влетает в мои раскрытые уши, и вылетает из меня ясноглазой птицей, впервые после долгого заточения вырвавшейся на свободу.
Летит, раздавая направо и налево так необходимое всем Добро.
И вдруг как гром среди ясного неба – апогей – простые, но в то же время до боли точные слова вырываются из музыки, сражая наповал своей глубиной, страстью, жаждой любви к жизни:

«Доспехи, надетые наспех на рваные раны в заплатах…»