Тишина

Мысли врастают в землю.
Пиши мне письма.
Я люблю их читать и чертовски не люблю на них отвечать.
Пиши мне стихи.Я никогда о них не узнаю, но мне будет приятно.
Когда я выхожу на улицу мне кажется, что город мертв.Это город зданий и истории, но никак не переживаний.Только самоубийств.Город утопленников, которым было в тягость тащить на себе груз пустого, хмурого, вечно недовольного города.
Маленький розовый ранец валяется на перекрестке под светофором.Он брошен.Мы брошены.Я и я.Мы брошены.
Мир сделал так, как захотел Кто-то, стоящий рангом выше Мира.Или они в сговоре решили, что мне мало.Что мне всего мало... и решили подарить мне больше,чем я просила: весь мертвый выцветший мир. А красок-то они мне не дали.А из чего я их сделаю?
Вот оттенков карсного здесь хватает.
Свежая кровь, свернувшаяся кровь, голубая кровь, мертвая кровь.Все такое красное...аж в глазах рябит.Ярко-красые стоны истории. Если б не их "больной" оттенок, они могли бы казаться жизнерадостными.Эти кровавые краски жизни.
Детский смех врос в землю.
Детский плач врос в мозг.
Стал привычным. Не вызывает ни жалости ни тоски. Только сердце сожмется на пару мгновений, потом решит :"Показалось".
Если мысли путаются, это не значит что узлы надо рубить.Если мысли теряются, это не значит, что во всем виноват только ты.
Только я.
Постояв на перекрестке,посмотрев на пустую улицу и передумав все, что уже передумала, я наконец-то поняла, что такое одиночество.
Светофор вынул из земли разорванные провода.Подмигнул мне, поднял окровавленный ранец и пошел вниз по улице.
Мой мир оживал.