Книжка

Еду в метро и читаю книжку. Перелистываю страницы одну за одной. Книжка обычная, без автора, картинок. Просто черный текст на белом листе. В ней рассказы. Разные. Порой удивляюсь, как они в одном сборнике оказались – совсем не похожи друг на друга! Но все равно читаю. Потому что поезд идет и еще долго не остановиться.
Переплет у книжки красивый: такой золотой, чистый, а корочка зеленая, как трава. Уголки уже потерты, страницы кое-где загнуты. Читать интересно. Вот, к примеру, рассказ «Гламурный л'амур». 20 страниц, 20 свиданий, 20 мужчин, 20 чашек кофе, 20 поцелуев, 20 постелей, 20 тысяч $, 20 лет. Про девушку в дорогих машинках, в дорогих ресторанах. Ничего хорошего. Слишком много блеска, мишуры, тупого, блондинистого, зайчикового,.. Глупая жизнь. Зато розовая…
Затем идет довольно милый рассказик. Я бы сказала - эссе. От него, точнее от страниц книги, пахнет клевером, сеном. Они еще хранят тепло закатного солнца. Края бумаги были немного потрепаны, как домики нарисованные на них словами. Кстати, это единственный рассказ, в котором нет человека. Просто нет! Автор – природа. Природа – автор.
Ближе к середине книги есть маленький очерк – на 2 листа. На его первом листе написано: «Родился 29 февраля 1987 года», а через два листа в конце написано: «Умер 29 февраля 2027 года». Между этими двумя предложениями – пустота. Белый лист без единой точки, запятой, случайной кляксы принтера. Пустота.
Еще, я помню, плакала, когда читала сочинение внучки «о деде». Она писала, что награды тянут его к земле, что седина, как облако над головой, что руки и лицо морщинисты, что слышит хорошо только взрыв гранат и «огонь, батарея!», что помнит свою радистку Кэт, на которую так похожа ее мать. Писала о красной ленте на 9 мая, о поле, где они сражались под Москвой, о той стреле воспоминания, которая пронзила его сердце среди пшеницы. Навсегда. Теперь у него «домик мраморный, рядом с деревом» и фото на стене в ее комнате – окно для общения с ним.
Самый большой рассказ про девочку-сироту. Мать – наркоманка. Отец – не известно кто. У нее своя квартира, два высших, мальчик – Александр и девочка-Вера. Сама героиня рассказа не вызывает жалости, скорее гордость. Из ее описания только лицо и мечты: сильные, белоснежные, небольшие, но милые. Дом загородом, машина новая, приемную мать надо перевезти к себе – это запись в ежедневнике. На их выполнение всего неделя – хватит.
Интересное ожидало в конце книги. Там были картины. Думала, что иллюстрации: там и дедушка в орденах, и девушка в куче 20 тысяч $, и белый лист с черным пятном, и сирота с двумя детьми, и клевер луговой, но перед первой картинкой написано «Люди», а под последней стоит подпись Ангелов. Единственный авторизированный рассказ в этой книги.
Вдруг всех тряхнуло. Голос из динамиков прозвучал на весь вагон: «Станция «Гагаринская». Пересадка на линии «Райская» и «Нижняя». Я сошла. Поезд сейчас сделает круг и поедет обратно. Из вагона вышла только я. Книгу я оставила там же, где и взяла – на коричневом сидении. Может быть кто – нибудь догадается взять, прочитать и пересесть?!