Сон

       Мороз. Вьюга. По ледяной наждачной корке ползёт. Ползёт из последних сил. Ползёт туда, где слышит голоса. Смех. Видит силуэты и тени, кружащиеся в танце. Видит костёр. Собственно, кроме костра-маленькой искорки, где-то далеко и недостижимо мерцающей, он не видит ничего. Но твёрдо знает - есть оно там. ЕСТЬ!!! Это его соломинка, его последняя надежда, его последний и от того, ещё более, ничтожный шанс. Он пытается ползти быстрее. Оставляет на белом безмолвии наста клочья уже не одежды, а кожи. Боль…. Обжигающе-холодная боль. Но ничего: там помогут, там пожалеют - там ЛЮДИ!!! Всё труднее цепляться затуманенным взглядом за слабое мерцание костра. Неожиданно приходит понимание: яркость этой искорки- это всё человеческое, что осталось в тебе. И она тускнеет. Гаснет. Исчезает.
       Ты просыпаешься в холодном поту. Лихорадочно нашариваешь выключатель. На часах полпятого. За окном липкая, вязкая предрассветная серость. Ты закуриваешь первую за сегодня сигарету. Мозг постепенно успокаивает организм. Дрожь проходит. Остаётся одна лишь мысль: «ЗАДУМАЙСЯ!!!»