Мама... Лариса Шарова
Мама… Я не знала, что такое скучать по тебе. Ты много работала. А я любила оставаться дома одна. Рано утром, как только за тобой закрывалась входная дверь, я забиралась в серые валенки или большие папины тапки, укутывалась до пят в огромный домашний махровый папин халат, забиралась на стул у окна и тонула в очередной книге. Мне было хорошо дома одной – не надо бояться несправедливых окриков, можно быть самой собой. К твоему возвращению с работы мое детское сердечко начинало тоскливо поднывать. А теперь - вот уже четвертый год я вижу тебя один раз в месяц, иногда реже. Каждый раз, подъезжая к дверям пансионата, в котором ты живешь, сердце мое отзывается знакомой неизбывной детской тоской пополам с чувством вины.
Мама… Ты запрещала мне плакать, я испуганно глотала соленые слезы. Сегодня я вижу тебя, стоящей посреди странно красивого длинного коридора, не узнающей уже никого, кроме меня. Ты плачешь, словно маленькая девочка, цепляясь старенькими пальчиками за мою блузку, пряча лицо у меня на груди, дрожа немощным почти крохотным тельцем, и, всхлипывая, жалуешься на то, что тебя не отпускают к твоей маме, и что Дима (твой, умерший двадцать три года назад, муж, а мой папа) давно к тебе не приходит.
Мама… Я не знала жизни без постоянного страха перед тобой. Вдали от тебя было легче, чем рядом с тобой.
Мама... Когда-то случилось так, что мне не захотелось жить. Я безжалостно сказала тебе об этом. Ты вдруг заплакала: "Доченька, живи!".
Мама… Я пишу эти строки и знаю, что ты уже никогда не прочтешь их.
Мама… Прости меня, мама… Я люблю тебя, мама…
Мама… Я боюсь того дня, когда мне некому будет сказать это слово – Мама!..
© Copyright: Лариса Шарова, 2008
Свидетельство о публикации №2808080011
Свидетельство о публикации №208081000431