Дыхание

...Ветер, влетавший в распахнутое окно, тревожил занавески, пытался оторвать от стола приклеенный к нему листок с несколькими строками. Они были простыми:
"Простите за то, что я дышал и жил. Это было ошибкой. Простите меня за то, что я делаю больно своим уходом. Но я должен, должен вернуться к тому, кто всегда меня ждал".

Его никто не остановил.
В квартире по-прежнему молчал телефон, за окном падал мокрый снег,на соседнем балконе сидел кот, и на лестничной клетке было напряженно-тихо.
Скоро, очень скоро здесь будет много шума, приедет милиция, бесполезная "скорая", будут притворно плакать соседи. Но это уже будет не нужно. Никому. Никогда.

А пока что молчание. Точно такое же, которое стояло тогда, когда человек принимал это последнее в жизни решение и аккуратным почерком, нарочито медленно, писал записку. Тоже - последнюю. И тогда, когда вставал на окно. И - падал.

Он лежал на мокром асфальте, его заметал мокрый снег, но таял, едва его касаясь.

А кот на балконе думал. Он тоже думал о смерти и о том, что очень скоро и он вернется к своему последнему хозяину. Вернется навсегда.

...Час спустя, тишину прорезал звук сирены и тревожный свет мигалок....