Автобиография

Автобиография.

Чтобы придти к написанию собственного жизнеописания необходимо пройти путь становления от мелкой мошки, докучливо мешающей наслаждаться изумительностью жизни милым и приятным людям, до Великого страдальца, способного с помощью своих творений наделять надеждой и верой всех ближних своих, возлюбленных во сто крат.
Такие автобиография нас вдохновляют, мы, не думая, покупаем их книги, а потом учитываемся и рассказываем друзьям, о том, какая захватывающая, потрясающая и лишь местами связанная с реальностью жизнь описывается тем или иным автором.
Но ведь как обильно сочится у нас, у нас считающих себя по праву Талантливыми (художниками, поэтами, музыкантами, философами, бизнесменами, бродягами, режиссерами, конечно же, писателями и пр.), как трудно сдержат слюноотделение, когда представишь себе, что и твоя автобиография достойна Пера, достойна войти в анналы, достойна подражания, научения, является срезом всего твоего поколения, всех интересов, которые существовали во времена твоего детства, отрочества, ну и, конечно, залихватской юности, в которой читатели узнают МЕСТАМИ себя…
Да, та самая прекрасная автобиография, при прочтении которой ровесник твой вспомнит первый поцелуй, первый минет, первый грамм, первое предательство, бизнес, первый миллион, первый килограмм. Вот он твой читатель – смотри! Он уже нашел, что использовать в качестве фаллоимитатора, допинга, смертельного оружия, его дивайсы готовы, его ствол заряжен и по нему сочится твоя кровь! Ха! Тут-то испугался автобиограф, потому как столкнулся не с читателем, а с критиком! Его оружие обезоруживает, добавляет и без того немощной личности максимальное количество немощи!
Как критик, который, по определению неудачник, становится сильней, яростнее и, главное, могущественней, самого автора нетленной автобиографии?
В этот момент Великий собственно жизни описатель попадает впросак. Он, благо у человека творческого жажда к рассуждениям, познанию, совершенствованию и идеализму достаточно высока, приходит к мысли, что чего-то не хватает в его автобиографии…
Он оглядывается по сторонам и все время приходит к себе, именно к себе. Его поражает сей факт, ведь, что значат его пять, сонетов, три куплета, одна пьеса, частушка про друзей и три статьи в провинциальном журнале, в сравнении с огромными томами несравненных классиков прозы, мэтров языка, романтиков от природы и циников «по жизни»?
Может быть, он рано стал писать автобиографию, зря вложил в нее последние деньги, зря возвышал свое и без того завышенное Эго?!
Мир, безграничный, полный открытий он не изучил до конца, не познал Глубину мимолетности жизни, не олицетворял собой облик древности и, как следствие мудрости, слишком тихо, слишком в укромном уголке смеялся, слишком мало о себе заявил. Не испортил себя умом, вредными привычками, плохими связями, проститутками в черном ягуаре…
А! Катись она, жизнь, скучная медуза!!! Эй! О чем речь! У Творца нет страха, боязни, он горд за свой путь, за свой талант! Эй, что нет поклонников, не чем гордиться? Эй, ты творец, властвуй над своей судьбой, сделай автобиографию такой, чтобы заткнули рот убогие плебеи!
 Да! Именно так и должен рассуждать автобиограф после первой неудачи – он не должен бросать! В каждом есть что-то от художника, от Вершителя, от законодателя, от пропагандиста – насри на критика, ты должен быть лучше, ты должен познать сок жизни!
Самый сок, растекающийся по твоим губам, затекающий в твой полуоткрытый рот, вдохновляющий тебя! Ты молод! Оставайся молодым, убивая молодость, пригуби яд – это целый абзац, о, Великий автобиограф, поддайся искушению! Сто грамм водки и клизма, проститутка раз в три месяца, пиво с друзьями каждый день – этого мало! Автобиография она должна стереть тебя в порошок и тогда ты, новый, рожденный из этого порошка ужаса, похоти, страсти и, конечно, крови, которая должна рождать в тебе импульс, станешь Великим.
Ты уже понимаешь все импульсы, ты знаешь цену каждой капельки крови, ты знаешь, как тяжело ее лишаться, ты переполнен этим первородным, переработанным соком жизни, говно готово лезть из твоего рта, но оно не лезет…
Говно уже близко, но ты, о, Великий автобиограф, уже понял кое-что, ты сделал себе переключатель! Теперь вместо говна из тебя льется восхитительная поэзия слов, беспристрастные картины букв, красота логичности и дурманящий аромат интриги «красной нитью» проходят через всю твою автобиографию!
И тут все мы стоя аплодируем тебе Великому Автобиографу, мы с трепетом смотрим как ты стоишь на вершине не Самой Высокой горы в Мире! Ты стоишь всего лишь на одной ноге и, чтобы не упасть, балансируешь руками. От такого способа балансировки твои руки сами собой рождают, на не от куда возникшей, бумаге умапомрочительную автобиографию! А мы, жалкие трутни и прихлебатели, жадно хватаем падающие бумажки и с огромным наслаждением ждем, когда Ты, как пьяный эквилибрист, упадешь в наши алчные и жадные руки, в наши ноги, губы, как мы растерзаем тебя, как очередного голливудского неудачника, русского