Про одного гения...

Идя по мощеной улице, он вообще не обращал внимание на проходящих серых людишек. Зато они прекрасно знали его, только из-за своей слабохарактерности и его твердого безразличного взгляда на них не решались подойти и высказать свое восхищение. Такова была его жизнь. Когда-то он так мечтал о ней, ему она снилась, виделась, грезилась, настойчиво стучалась в сознание, но, по свойству любого четко не осознанного на 100% желания, оказалась нудной и абсолютно не нужной ему. Это и бесило. Его раздражение выражалось в ненависти тем, кто ему посмел завидовать. Эти тупые людишки не догадывались о реальности такого бытия. Его раздражение отражалось и в предвзятом отношении к своей персоне, частенько незаслуженно и необъективно. Он был не идеален, не совершенен, и это тоже жутко раздражало. Порой его осознание своего несовершенство отравляло его существование, может, даже и жизнь.

Его абсолютно не вдохновляла чья-то уверенность в том, что он лучший. Отнюдь нет. Он получал вдохновение от возможности доказать свое превосходство. Он так любил рушить чьи-то надежды на победу. Такой драйв, адреналин, ни за что не сравнится с ощущениями, потребность в чем он удовлетворял раньше довольно банально. Потом жизнь потихоньку превращалась в замкнутый круг, радиус которого неизменно стремился к нулю. Это так приедалось, становилось скучно и пришлось что-то менять. Потребность в многочисленных друзьях как-то тоже отпадала, да и к черту дружба, когда одиночество не в тягость.

Девушки, женщины - им посвящалась отдельная глава в его жизни. Когда-то это было настоящим наркотиком, вроде легким, но на самом деле таким сильным, что чем больше доза, тем больше и эффект и все прилагаемые к нему ощущения. Чувств почти не было, было одно животное влечение, которое поражало часть сознания и заставляло совершать абсурдные поступки. Хотя было однажды что-то сильное, да, такое точно не забудется, только вот контуры воспоминания почему-то уже размывались...К черту всю ностальгию. Он еще жил возможностью найти что-то настоящее и бесконечное - опять приходилось жить какими-то расплывчатыми и бесформенными мечтами.

Его жизнь вертелась вокруг одной игры, можно сказать, он был тотально зациклен на ней. Да нет. Это, наверно, было раньше. Хотя почему-то он в первую очередь ассоциировался с ней. Это было странно, это нравилось ему, но в то же время его раздражало осознание себя частью чего-то неодушевленного, обладающего тактикой, стратегией, яркими и сомнительными победами и всегда горькими поражениями. Когда-то, даже совсем недавно он отдал всего себя этому увлечению, он поражал, побеждал вульгарно, настойчиво, совсем не по-английски, но феерично, блистательно, опрометчиво, что в миг почти каждый покорно сдавался. Это было периодами, какими-то случайными вспышками его гениальности, но, о боже, какие эмоции, драйв, адреналин. Погоня за этими ощущениями сводила жизнь до абсурда, его некрепкая психика была причиной покорности разного рода вредных привычек. Что он только не перепробовал, он даже заигрывал со смертью, только и это ему наскучило. Он ни к чему не привязывался надолго к его счастью, он пробовал и пробовал себя в чем-то новом и ему это удавалось. Он мечтал о своей принадлежности к чему-то сильному, сильнее и недостижимее его самого.

А все-таки эта чертовская игра была неотделима от его жизни, сознания настолько, что он частенько малодушно помышлял о полном отказе от нее. Но было ли это также легко, как на словах? Конечно, нет. Вспомни тот вчерашний вечер, убитый этой игрой, тот переполненный зал, слепящий глаза свет, стол, тот долгожданный соперник. Он уже смутно помнил безумные сотенные серии, почти достижимую заветную цифру 147, которая манила, сводила с ума, звала, но оказалась на этот раз недостижимой. Жаль. Он так горел той несчастной возможностью доказать всем, что он №1. Он был тщеславным отрицательным соперником, так стремился тотально доказывать свое превосходство. Он видел благодаря небрежному взгляду в сторону заплаканные глаза почти убитого своим поражением молодого игрока. Это был пик совершенства - какие эмоции, драйв, адреналин - нет, он точно не променяет все это на чью-то жалкую жизнь с месячным окладом в 1000 фунтов. Он помнил, что какая-то человечная прихоть заставила снизойти с воздвигнутого им пъедестала совершенства и дать волю своим честным чувствам. Еще миг и он держит в руках тот заветный прошлогодний кубок, он улыбается, но глаза его опять прохладны. Совершенство - это миг, только вспышка. Он прекрасно знал это, знал, что до него и после него будут сотни, тысячи, миллионы с теми же скучающими серыми глазами и капризным темпераментом...

В руках машинально оказалась смятая пачка дорогих сигарет. Стоп. Это же уже давно прошло. Бессознательно вдыхая честный едкий дым, он все глубже и глубже внутренним взглядом рассматривал свое сознание..."Что же мной движет?" - этот вопрос его сводил с ума. Ему уже 31, а он до сих пор страдает каким-то юношеским максимализмом. Вряд ли он когда-нибудь достигнет злополучного душевного равновесия...