Монолог о любви в какой-то мере, исповедь

Представь, что меня нет. Что я ушла, наконец, оставив тебя наедине с твоими мыслями. Ушла вслед за своей мечтой – то, о чем ты всегда говорил. И пусть я знаю, что никогда не сумею найти ее, я, как ребенок с сачком, радостно побегу на край земли. Я уйду и не вернусь к тебе. Что тогда?
Да, я знаю, ты всегда хотел, чтобы я была счастлива, чтобы я не привязывалась к тебе. Ты об этом часто говорил. Но когда я уйду, ты поймешь, что в нашем доме пусто. Ты будешь уверять себя, что в этот самый момент, когда тебе невыносимо тоскливо, мне хорошо, потому что я смогла уйти. И, ища среди лучей заката тот, который приведет меня к моей мечте, я, безусловно, буду благодарна тебе. За то, что отпустил.
А ты, скрывая раздражение, возьмешь книгу одного из твоих любимых философов и сядешь сюда, вот в это кресло. И листая страницы без содержания, ты будешь скучать по моим бесконечным вопросам, которые всегда злили тебя. По той тишине, которую мы создавали вдвоем. А помнишь, когда-то и я, я сидела в этом кресле и точно так же, как и ты сейчас, листала ненужную книгу, глотая слезы. А ты упивался своим правом на счастье, гоняясь за своей мечтой. Помнишь?
Ты представил все это? А теперь скажи – был ли ты рад за меня? Нет? Я так и думала. Потому что иначе не могло и быть.
А теперь, представь, что я вернулась. Вернулась, оставив свой путь, только потому, что тебе стало грустно. Конечно, ты обрадуешься, но, как и обычно, не покажешь этого. Ты очень не любишь эмоции. А потом, когда поймешь, что я пришла, снова назовешь меня глупой, из-за того, что я не дошла до конца. И снова в нашем доме станет глухо и пусто.
А знаешь, почему? Неужели не знаешь? Потому что ни у тебя, ни у меня нет мечты. И никогда не было, не будет. А наш дом никогда не станет родным ни для тебя, ни для меня. Потому что мы с тобой похожи. Мы с тобой эгоисты.