Мы играли гранж

Ночь. Я закрываю глаза. Осень. Яркая, тёплая, манящая осень. Я иду по улице. Я не такая как обычно, совсем не понятная. Я незнаю, куда я иду и зачем, но он идёт навстречу. Такой необычный, загадочный. Из моей сумки выпадает телефон, к его ногам. Он смущённо наклоняется, протягивает руку, подаёт телефон.
- Это кажется твой.
-Да, спасибо.
Он необыкновенный, он из другого мира. Он из мира, которого я не знаю. Мира, в который для меня закрыта дверь. Он похож на Курта Кобейна и Лаури Илонена в одном лице.
И пока я учу биологию, думая как же мне всё- таки сдать зачёт по немецкому, он творит. Он пишет музыку, песни.
Он играет гранж. И будет играть, будет творить, пока пальцы не сотрутся в кровь от гитарных струн. И кто бы мог подумать, что через каких-то пару месяцев, и я буду играть гранж, творить, писать, ходить в драных кедах, пить пиво и играть отрывки из Nirvana. Мы были юными, боролись за свободу, плевали на родителей, играли гранж.
И я не отказала, не отказала, когда он предложил полетать. Мы оба были пьяные и ничего не соображали. И мы полетели, вместе, держась за руки … с 25 этажа. Это странное ощущение полёта и его последние слова « я т. л.».
Я открываю глаза. Ночь. Белые стены. Потолок. Больница. Я плачу. Я не хочу жить. Не хочу. Не могу. Без чего-то моего загадочного, необычного.
И я снова вспоминаю. Наши песни, слёзы, ссоры, примирения.
Как мы любили, как мы творили
       МЫ ИГРАЛИ ГРАНЖ …