Глаза Бога. Мой фетиш

Мой фетиш - его пальцы... Я только сейчас это просек. Ни его голос, ни его внешность, а только пальцы. Длинные, изящные, которыми он поглаживает уголок своего пиджака, когда что-то рассказывает. И вот уже мысленно я превращаюсь в этот уголок. Ни одни пальцы, знакомые мне (а ведь я приглядываюсь к рукам, особенно кистям людей, с которыми общаюсь) не такие как эти. Во сне, в мечтах, в бреду, я могу переплетаться с этими пальцами, могу складывать в замок наши руки, могу просто любоваться неотрывно, просто слушая его голос или его дыхание. Изящность... толи он у Дживса ее набрался, то ли до этого был таким - мне не известно. Известно одно - я влюблен в его руки, и я бы с удовольствием пожал их при встрече. Мне хватит одного прикосновения, чтобы ощутить всю мягкость его кожи. Я бы не удержался, я знаю, чтобы не провести пальцем по его ладони, когда буду убирать руку. Не знаю, право, какая будет его реакция. Но надеюсь, что он улыбнется в мои глаза, которые будут прикованы к нему.

У мужчин не должно быть таких рук. Мужчины - они всегда дерутся, ковыряются в грязи и копоти машин. И даже если их руки вымыты и "ухожены", то кожа на них всегда груба, как наждачная бумага.

А эти руки.... Вот только что подумал, что я похож на голос из песни: "О, эти руки, эти плечи..." Потому что постоянно повторяю эту фразу. Как бы мне их так по-особенному называть? Руки Дживса? Хм... или "руки Стивена"? Вобщем - и так и так ужасно.

Мне хочется их целовать. Нет, не просто целовать, а прижаться горячими губами к нежной коже рук, которые, несомненно, пахнут кремом. Приложить свой холодный нос к костяшкам его пальцев. Только я не знаю, как это он воспринял бы... Ладно - рукопожатие. Другое дело - поцелуй. "И пусть поцелуем смутят твою руку бледные губы мои..." Но смутят ли только руку? Или это я буду смущен, как всегда?...

Я бы тогда даже приклонил колено, только для того чтобы взять его за руку, взять и прижаться бледным ртом к его ладони, пока она не вспотела, пока он не понял, что происходит, пока у меня будет время смыться в толпу незаметно... Чтобы он так и не узнал, кто я был. Чтоб не успел запомнить мою внешность, хотя, боюсь, он все равно ее запомнит - у него фотографическая память. Да и у меня не "первовстречная" внешность - довольно трудно забыть.

О, Стивен! Тебе пишут оды множество людей. Они воспевают твой голос, твою манеру держаться на людях, твое остроумие, просто так - за то, что ты есть! А я же, я - пою оду твоим конечностям... разве это не глупо? И даже Снейпа пальцы отошли на задний план. Потому что они придуманы. Рассказами, слэшами, фиками, артами. Но, на самом деле, у Алана Рикмана некрасивые руки, короткие пальцы... может, просто с черной мантией они казались более бледными и тонкими?...

От их немого сияния красоты, я сам онемеваю, не отрываясь буду на них таращится из угла комнаты, когда ты, с бокалом текилы и долькой лимона будешь с кем-то говорить, привычно тормоша пуговицу на кармане...

Перебираешь пальцами, прослеживаешь контур матовой поверхности, трогаешь рельефный рисунок - совершенно не замечая того. Непроизвольно. Не знаю, может быть, я не один в этой комнате, кто смотрит на твои движенья...
А, может быть, я первый, кто обратил внимание на его руки в первую очередь, и для которого практически неважно, что там во вторую и в третью. Для него (меня) важны только пальцы, которым он (я) готов отдать свою жизнь и пол царства в придачу.