Мечты о

Вы знаете, у всех людей есть мечты. Странные мечты, обычные мечты, удивительные мечты – не имеет значения, какие они – главное, что они есть. О чем мечтаете вы? О доме на Канарах, о восхождении на вершину Гималайских гор – это все тоже не имеет значения. Как так? Главное то, что мы все МЕЧТАЕМ - беззаветно, и наверное, безответно. А о чем мечтаю я?


Знаете, я никогда не отличался богатой и вдумчивой ораторской речью, никогда не произносил серьезных донельзя вещей. И я хочу, чтобы рядом был кто-то, с кем бы я мог поговорить на любую тему. Говорить обо всем: начиная от устройства мироздания заканчивая… да чем угодно. Но эту возможность дает мне письмо; оно как своеобразная телепатия - у человека нет времени слушать кого-либо, он спешит, бежит, а тут вы даете ему текст, посылаете ему это мысленный контакт, и он все видит, в своих тонах - он думает о том, что вы написали. Но я хочу однажды рассказать кому-нибудь такую историю, чтобы никто рядом не торопился, а слушал, не перебивал, а вот… ну хочу я, и все. А как это должно выглядеть, как это видится у меня в голове? Полумрак тихого ресторанчика, на стенах которых висят репродукции известных картин, между столиками ходят красивые люди – которые если скажут мат, то извинятся, которые не будут напиваться в хлам, а выпьют совсем немного; дамы в аккуратных платьях и влюбленные парочки. И я. Я за столом не один, может быть, за моим столом сидит одна девушка, может, там несколько человек – это сейчас тоже не имеет значения. Главное, что здесь царит атмосфера спокойствия и уюта. И время будто остановилось, нигде не видно часов, кроме как на дамских ручках – но эти часы всего лишь часть украшения итак прекрасных девушек. Но девушки слушают, и мы все, никуда не торопясь, слушаем историю. Она течет, как вода из под камня – медленным, одинаковым, ровным потоком. Она подходит к концу, и все задумываются. Задумываются. Эта история затронула их чувства... Я так хочу.


А еще я хочу летать? Бр-р-р-р, помилуйте, в голову никогда такого не приходило. Я не знаю, зачем людям летать. Мне хватает земли, я люблю ходить по ней, люблю гулять и смотреть на людей. Особенно весной и осенью, когда на улице стоит теплая погодка, ты гуляешь, и тебе вообще-то все равно, до-скольки тебе ходить, но не потому, что тебя не ждут, а потому что ты так захотел. Ты сказал: «Я пойду, погуляю на улице». И ты ушел, и полдня тебя нет, ты бродил по красивому городу, смотрел на разных людей: на бабушек, которые возятся со смешными малютками, на весенних девчонок, на матерей с их детьми - дети бегают и улыбаются по одной простой причине – у них нет забот. Но у тебя тоже нет забот; во всяком случае, не в эту секунду. Твою голову не раздирают противоречия и мысли. Но тут в твоем кармане раздается мелодия – тебе звонят, и ты отвечаешь на звонок. А на той линии голос любимой женщины спрашивает, когда ты придешь домой. И ты отвечаешь, что будешь ровно через два часа. Ты встаешь со скамейки, на которой просидел почти час, укутываешься покрепче в свою легкую куртку, так как на город опускается вечер, и легкий ветер, не пронизывающий, но прохладный, уже треплет макушки деревьев. Ты идешь, и такое ощущение, будто сейчас наступает не вечер, а уже рассвет – небо алеет. Долгая прогулка – ты думаешь о чем-то своем, улыбаясь своим мыслям, потом ты доходишь до остановки, садишься, и тогда на город окончательно опускается вечер. А рядом сидит девушка и слушает плеер. И девушка так пахнет, у нее такие волосы, что у тебя в голове ненароком пробегает мысль «Люблю». А потом она поворачивается в твою сторону и улыбается. И улыбается тебе – может, потому, что ты такой хороший человек. Улыбается такой честной, открытой, и в то же время скромной улыбкой. И тогда в твоей голове пролетает вторая мысль – «Точно люблю». Приезжает автобус, ты залезаешь внутрь и подаешь этой девушке руку. Её теплая ладонь на несколько секунд ложится в твою, она поднимается в автобус, снова улыбается и говорит «Спасибо». И ты садишься рядом с ней, на последнее сиденье автобуса. Ты думаешь, как начать разговор, что сказать; и в ту секунду, что у тебя появилась мысль, ты поворачиваешься к ней – но она уже слушает музыку через наушники. И она не услышит тебя. И тогда ты улыбаешься самому себе, это странной и по сути, глупой идее – зачем тебе эта девушка, когда дома тебя ждет ОНА. ОНА все время упрекала тебя в том, что ты ездишь на автобусе и ходишь пешком, вместо того, чтобы ездить на автомобиле, на что ты ей всегда шутливым тоном отвечал «Я просто люблю людей». А потом она привыкла к твоим странностям. И ты её любишь. И она тебя.


Но ты едешь, и по стеклу автобуса начинает лить дождик. И ты даже рад ему – потому что он хороший, и девушка, сидящая рядом с тобой, тоже хорошая, и она любит дождь, она смотрит в окно своими полными детской наивности и радости глазами. И вы едете полчаса… час. Девушка опускает голову на твое плечо и засыпает. И спит тихим сном. Ты вдыхаешь аромат её волос, духов, и аромат дождя - у тебя такая легкость, несмотря на то, что за день ты прошел расстояние в несколько маленьких городков… У нее такие волосы – ты любил их всегда - волнистые, они становятся волнистыми от штуки, название которой ты всегда забывал. Но ты точно помнишь, что она связана с вафлями. Может, она называется вафленица, может быть, нет. Не важно. Автобус останавливается – конечная станция. Ты будишь девушку, она выходит из автобуса, раскрывает зонтик и идет в направлении, в котором тебе с ней не по пути. И ты смотришь ей вслед, потом идешь под дождем без всякого головного убора и без зонта – ты никогда не боялся заболеть, да и вообще любил промокать под дождем. Ты идешь в направлении дома, и даже напеваешь себе под нос чуть-чуть грустную песню. Ты подходишь к своему подъезду, набираешь на домофоне номер своей квартиры (ведь ты опять потерял ключ), и тебе отвечает ОНА.
Я так хочу. Так…