А мама ждет

       Встала рано. Подоила корову – помнила, что дочка любит парное молоко. Потом пошла на огород – нарвала зелени для салата и самых крупных ягод – для внука. Вернулась в дом – закрутилась в обычной суете по хозяйству. Потом вышла встречать на пыльную сельскую дорогу. Вспоминала. Дочка с сыном не навещали бабушку уже 3 года. Но в этот раз обещали приехать обязательно – решили выбраться из своего пыльного мегаполиса в ее маленькую деревню, подышать лесным воздухом, искупаться в маленькой, но чистой речушке. Писали (это было первое письмо за весь год – как она обрадовалась ему!), что приедут сегодня в районе шести вечера. Но уже перевалило за семь, а их все нет. Ничего, она подождет. Что такое пару часов в сравнении с тремя годами?
       Никто не приехал. В начале одиннадцатого вернулась домой. На двери белела полоска бумаги – пока ее не было, заходил почтальон. Зашла домой, включила свет, прочитала телеграмму. «Извини, появился шанс дешево съездить на море. Жди в следующем году. Целуем, мы». Слез не было - их уже впитала в себя дорожная пыль. Переоделась, легла на кровать. На столе стояла остывшая картошка и пустившие сок ягоды... Когда-то в дочкином учебнике по биологии прочитала, что у обыкновенного червяка семь сердец. Неужели среди самых близких есть настолько бессердечные?..