Ночь

У каждого человека есть свое счастье и его понимание. Для кого-то счастье – знать, что тебя любят и ждут; для другого - получить миллиард денег, кто-то мечтает лишь о том, чтобы начался дождь: промокнуть под ним, или послушать как он барабанит по крыше… «тук-тук-тук», словно незнакомец стучится в дверь, но ты внутри, тебе тепло и уютно, и под звуки дождя хочется спать…
А что для меня счастье? Я думаю, что самое естественное, нерафинированное счастье – это заниматься любимым делом. Можно, конечно, сказать, что есть счастье и посильнее… и это тоже верно. Или может, не все замечают счастья в данную секунду, настолько оно родное, соединившееся с телом и теплом жизни; как стук колес поезда, или эфирно-холодный воздух за окном, который приходит к жизни ночью – начинает гудеть, наливается силой. Но эти звуки слышны лишь поначалу, к ним привыкаешь, как привыкаешь к стуку собственного сердца или дыханию.
Вот как сейчас. На фоне, в комнате где спит мама, играет концерт Диззи Гиллеспи, рядом со мной, на кресле, спит толстый (ну хорошо, в меру упитанный) кот, с белой шерстью, местами уже покрывшийся серым пушком старости. И кажется, что спит все, весь мир, город, спят все люди; а те, которые не спят, уже тушат знойные лампы и ложатся спать.
Ночь наступила давно, навалилась на город, как эпидемия – спят все, но не сплю я, ведь на улице ночь, а я готовлюсь к любимому делу. Я иду на кухню, насыпаю в тюрку свежий кофе (когда я открываю крышку, на меня наваливается, обволакивает, разносится повсюду запах кофе), добавляю сахар и ставлю её на огонь. Казалось бы, обыденное действие – но ночью, когда никого нет, это доставляет особенное наслаждение. Твои движения медлительны, ты никуда не торопишься – ведь там – ночь, и до утра еще часов шесть, но это кажется бесконечным. По мере того, как тюрка нагревается, запах кофе начинает просачиваться везде – проползает под дверью, впитывается в стены, смешивается в медленном танце с остальными запахами. Он распространяется неотвратимо, как само время. Но торопиться некуда. Я наливаю кофе в чашечку, ставлю ее на блюдце и иду в свою комнату.
Как только я усаживаюсь на кресло перед столом, тишина наваливается на меня. Но я перерезаю эту тишину, и из наушников льется музыка – не сказать, что это моя любимая музыка, но она настоящая и красивая, а что мне еще сейчас надо? Звучит прекрасный женский голос, и мне живо представляется девушка, которая её исполняет – она танцует между светящимися потоками эфира, как волшебница, нимфа; лица её не видно, виден только силуэт, рамка волос, огибающий талию и бедра свет. Но этого хватает – главное тут сам танец, движения – грациозные, ласковые. И во всем этом нет никакой пошлости – наоборот, чистота, и наслаждение самой девушки от того, как она танцует.
А передо мной – обычная лекционная тетрадь, полная смешных рожиц и непонятных формул. Но там есть один секрет - если открыть тетрадь посередине, там другой мир, другие люди, события и тайны – там рассказы, записи; все, ради чего я просидел здесь не одну ночь, глотая кофе чашку за чашкой, и работая, пока не начинали болеть от усталости ноги.
Я беру ручку, и вывожу на бумаге следующее «Мы слишком редко замечаем счастье». Или нет?